Benjamin Prado "Hogueras de san Juan"

                                                   Edvard Munch 1937 "El beso"

Una pareja empieza siempre mal: dos personas

que se eligen a ciegas,

como quien pone el dedo al azar en un mapa,

y fantasean con cambiar la vida

seguras de que tienen varias donde elegir.

 

Cualquier noche uno de ellos entra en casa del otro

igual que el rey Anibal sobre sus elefantes,

y mientras que se embrujan como dos hechiceros

pueden imaginar que van a ser felices

pero no que algún día

se odiaran a sí mismos por haberse querido.

Como vas a escapar de tus deseos

cuando es tu propio cuerpo el que te sigue.

 

Estar enamorado

es igual que saltar a través de una hoguera

para sentirse un héroe condenado al fuego,

un mártir que el futuro

recordará en estatuas, himnos y avenidas…

 

…y luego descubrir que nada es para siempre,

que al final llega el frio,

las noches se envenenan,

el viento que avivaba las llamas las sofoca

y gente que hoy lo es todo para ti va a olvidarte

lo mismo que se olvidan el Griego y el Latín.

 

Hay parejas que hicieron castillos en el aire

y viven atrapadas en sus ruinas.

Hay parejas que duermen en esa oscuridad

que deja la pasión cuando se apaga

y saben que el secreto del amor

es que puede

nacer en cualquier parte,

pero morir, muere siempre en la cama.

 

Y eso es lo que no quiero que seamos tu y yo

 

BENJAMIN PRADO

Mario Benedetti " Hablo de tu soledad"

Hablo de tu infinita soledad
dijo el fulano
quisiera entrar a saco en tu memoria
apoderarme de ella
desmantelarla desmentirla
despojarla de su último reducto
tu soledad me abruma / me alucina
dijo el fulano con dulzura
quisiera que en las noches me añorara
que me echara de menos
me recibiera a solas
pero sucede que /
dijo calmosamente la mengana /
si tu bendita soledad
se funde con la mía
ya no sabré si soy en vos
o vos terminás siéndome
¿cuál de las dos será
después de todo mi
soledad legítima?
miráronse a los ojos
como si perdonaran
perdonándose
adiós
dijo el fulano
y la mengana
adiós.

Mario Benedetti

NERUDA "Para mi corazón basta tu pecho" (paco Ibañez)

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

PABLO NERUDA

Rafael Alberti "Los Angeles Muertos"

                               

                                                          MAN RAY  "El CUELLO"

Buscad, buscadlos:

en el insomnio de las cañerías olvidadas,
en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras.
No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube,
unos ojos perdidos,
una sortija rota
o una estrella pisoteada.

Porque yo los he visto:
en esos escombros momentáneos que aparecen en las neblinas.
Porque yo los he tocado:
en el destierro de un ladrillo difunto,
venido a la nada desde una torre o un carro.
Nunca más allá de las chimeneas que se derrumban,
ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos.
En todo esto.
Más en esas astillas vagabundas que se consumen sin fuego,
en esas ausencias hundidas que sufren los muebles desvencijados,
no a mucha distancia de los nombres y signos que se enfrían en las paredes.

Buscad, buscadlos:
debajo de la gota de cera que sepulta la palabra de un libro
o la firma de uno de esos rincones de cartas
que trae rodando el polvo.
Cerca del casco perdido de una botella,
de una suela extraviada en la nieve,
de una navaja de afeitar abandonada al borde de un precipicio.

Rafael Alberti

 

Jose Manuel Caballero Bonald "Sobre la periodica necesidad de la incertidumbre"

                                                            Von Berh "Rebeca" (1938)

Anterior a tu cuerpo es esta historia que hemos vivido juntos en la noche inconsciente. Tercas simulaciones desocupan el espacio en que a tientas nos buscamos, dejan en las proximidades de la luz un barrunto de sombras de preguntas nunca hechas. En vano recorremos la distancia que queda entre las últimas sospechas de estar solos, ya convictos acaso de esa interina realidad que avala siempre el trámite del sueño.

                                                José Manuel Caballero Bonald

Joan Margarit "La Lectura"

Francis Picabia

Penetro en otras vidas.
Llevo días leyendo, pero ahora
alzo los ojos porque me doy cuenta
de que apenas sé nada de quien escribió el libro.
Me avergüenza no conocer
más que su lucidez. Toda supervivencia
es esta especie de conversación
silenciosa y sin tiempo. Es algo aterrador
y ocurre en el abismo de la mente,
un frío cielo azul en el que el amor es
la única forma de posteridad.

(De No estaba lejos, no era difícil, 2010)

Joan Margarit

 

Dolores Castro Varela "Volvera el polvo al polvo"

                                                   RIVERA " Desnudo con alcatraces"

 

«… Amo la estancia que será ceniza…»

«Volverá el polvo al polvo…»

Volverá el polvo al polvo,
caerán desmenuzados los cabellos
como último baluarte de mi cuerpo.
Te esperaré a la orilla,
en los maderos rotos de mi cuerpo.
Al tomarte la mano, pobre muerte,
tan antigua, tan niña,
palpitará en tu sangre
la madura inquietud de cada día.
Romperás secos lazos
recostada en la hierba de tu sueño,
te embriagarás en angustioso canto
de la noche primera.
Te llegará en latidos de mis ansias,
la frescura del agua tan lejana
la voz, y el sonido
de la vida que evita tu llamada.
Y morirás de amor,
del mismo amor que apagará la hierba.
Y morirás de viento y de tristeza,
cuando fría mi sangre
no transmita a tu cuerpo,
el calor que robamos a la fragua.
Y cuando de nosotros
no quede ya en la tierra
más huella que la ardiente de tu estancia,
volveremos al polvo
que al cubrir este canto
lo perderá en la noche de su huella.

Dolores Castro Varela

Dolores Castro Varela, nació en la Ciudad de Aguascalientes, México el 12 de abril de 1923. Murio el 30 de Marzo de 2022
Poeta, narradora, ensayista y crítica literaria,

                                           
 

Leila Guerrero "Los cinco golpes y el corazon"

 

Los cinco golpes y el corazón

"Nadie puede seguir a nadie al laberinto de los espejos rotos, donde no se busca consuelo porque no se lo encuentra ni se busca arreglo porque no lo hay"

Leila Guerriero

Buenos Aires

Pasó hace poco. Era de noche. Yo estaba sentada en el piso de la cocina, él en una silla, cerca de la ventana. Escuchábamos música pero yo estaba ausente, pesarosa. Me preguntó “¿Qué pasa?”. Días atrás yo había mirado fotos de nuestros viajes. Las playas, los volcanes, los autos medio rotos que alquilábamos en el Asia. Recordé la vez en que la camioneta en la que íbamos y que él, con ese rostro de belleza revolucionaria, conducía como un gladiador por el límite entre Tailandia y Myanmar, se deslizó colina abajo por un camino de barro bajo una lluvia torrencial, se tornó inmanejable y estuvimos a punto de caer por un precipicio. Recordé el modo sereno y marcial con que me ordenó “Saltá” y la manera cobarde en que le dije “No”, porque no quería una vida sin él. Cuando nos conocimos éramos dos tifones. Nadie daba nada por nosotros. Dos semanas, decían. Como mucho tres. Pasaron décadas. En la escena final de Kill Bill, la película de Quentin Tarantino, Uma Thurman le aplica a David Carradine el golpe de cinco puntos y palma que revientan el corazón. Una vez golpeada, la víctima no tiene escapatoria: apenas dé un paso caerá muerta. Yo llevo desde siempre ese golpe en mí. Me lo dio un fantasma antes de nacer y cada tanto me fulmina. Él, que es el fondo de mi pozo sin fondo, nunca se asustó por eso. Siempre se mantuvo paciente esperando mi resurrección. No tiene idea de quién soy pero me conoce absolutamente. Esa noche, sentada en el piso, no le dije nada. Sólo sonreí. ¿Qué hubiera podido decirle, excepto “Estoy en la oscuridad bailando con extraños, profundamente amenazada”? Nadie puede seguir a nadie al laberinto de los espejos rotos, donde no se busca consuelo porque no se lo encuentra ni se busca arreglo porque no lo hay. Entonces él se levantó, tomó una copa, sirvió vino, me la acercó y dijo “Te voy a emborrachar”. Le dije “Bueno. Si venís conmigo”. Y eso hizo. Así fue como entramos juntos en la noche sin alma pero repleta de nosotros dos. Sin quejas, sin reclamos, sin pedir explicaciones, hizo lo que hacen los que aman: me dejó caer completamente sola. Después, como siempre, me miró triunfar.

Miguel de Unamuno "¡Ay triste España de Cain"

Unamuno preso en Fuerteventura

«¡Ay triste España de Caín!»

Un trozo de planeta por el que cruza
errante la sombra de Caín.
(Antonio Machado)

¡Ay, triste España de Caín, la roja
de sangre hermana y por la bilis gualda,
muerdes porque no comes, y en la espalda
llevas carga de siglos de congoja!
Medra machorra envidia en mente floja
—te enseñó a no pensar Padre Ripalda—
rezagada y vacía está tu falda
e insulto el bien ajeno se te antoja
Democracia frailuna con regüeldo
de refectorio y ojo al chafarote,
¡viva la Virgen!, no hace falta bieldo.
Gobierno de alpargata y de capote,
timba, charada, a fin de mes el sueldo,
y apedrear al loco Don Quijote.

Miguel de Unamuno

Nota: Unamuno recibe la noticia el 20 de febrero de 1924. La Real Orden reza lo siguiente: «Ilustrísimo señor: Acordado por el Directorio Militar el destierro a Fuerteventura (Canarias) de don Miguel de Unamuno y Jugo, Su Majestad el Rey (q. D. g.) se ha servido disponer: Primero: Que el referido señor cese en los cargos de vicerrector de la Universidad de Salamanca y decano de la Facultad de Filosofía y Letras de la misma; y Segundo: Que queda suspenso de empleo y sueldo en el de catedrático de dicha universidad». En su casa de la calle Bordadores, su mujer, Concha, apenas puede contener las lágrimas. Un día después, antes de tomar el tren de Madrid, primera etapa de su obligado viaje a Canarias, Unamuno acude a la Universidad para dar su clase habitual, que termina con la consigna: «Para el día próximo, la lección siguiente».

 

Antonio Gala - Cualquier cosa ...

Cualquier cosa es más segura que el amor:

Una hoja que el otoño enrojece y arranca,

Una nube ligera y solitaria,

Una pobre sonrisa que a nadie se dirige,

La caricia que teme entregarse del todo,

El fulgor que naufraga cada día.

Cualquier cosa es más firme y duradera:

El temblor de una rama, el copo de una ola,

La brisa que levanta una brizna de olor,

El perfume a jazmín que apenas se percibe,

El estremecimiento con que llega la noche.

Todo es más resistente y estable

que el amor.

Antonio Gala

Javier Egea "A pesar del dolor"

                                                              Medusa de Bernini

No moriré en tus ojos
que tantos ojos tiene mi canción
como cuentas el collar de los trigos.
Es otra muerte nueva la que ahora me cita:
la de los brazos amplios
y el corazón sencillo y claro,
la de la frente en pleno campo de batalla
en pleno campo de batalla
sin más arnés
que un manojo de versos
libres para la vida y el amor.
Por eso no moriré en tus ojos.
Es otra muerte nueva
la que ahora me cita cada día.

Javier Egea

Darío Jaramillo "POEMA"

                                                        MAX   PECHSTEIN

Este corazón seco, incapaz de otro amor, agotado y solo,

este corazón de precisa prepotencia,

este corazón que ya no llega a la mirada,

este corazón cancelado y cambiado por una especie de helada ternura,

planeó mis iras, proyectó cada aspecto de mis entusiasmos.

Queda el rescoldo de viejas complicidades y el placer de

 la tarde solitaria

mientras la lluvia se repite:

es cómica la futilidad de toda agonía;

estamos solos.

Este corazón sin sed, este ciego corazón no distingue ya

 entre el paraíso y el desierto.

José Saramago "El cuaderno del año del Nobel" (Prosa para el dia de la Poesía, 21 de Marzo de 2023)

                                     George Hoyningen Huene "Saltadores de trampolin

….”Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegue a comprender que mi abuela, al final, también creía en los sueños. No podía significar otra cosa el que, estando sentada una noche ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores por encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: “El mundo es tan bonito y me da pena morirme”. No dijo me da miedo morirme, dijo me da pena morirme” como si la vida de continuo y pesado trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y ultima despedida, el consuelo de la belleza revelada. Estaba sentada a la puerta de una casa como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como si fueran sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida solo porque el mundo era bonito; gente, y ese fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias, que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que no los volvería ver”.

                         José Saramago “El cuaderno del año del Nobel”

                                          

 

Francisco de Quevedo "Amor de sola una vista nace, vive, crece y se perpetúa"

                                                            Fotografia de Tony Catany

 

Diez años de mi vida se ha llevado

en veloz fuga y sorda el Sol ardiente,

después que en tus dos ojos vi el Oriente,

Lísida, en hermosura duplicado.

 Diez años en mis venas he guardado

el dulce fuego que alimento ausente

de mi sangre.  Diez años en mi mente

con imperio tus luces han reinado.

 Basta ver una vez grande Hermosura,

que una vez vista eternamente enciende,

y en l’alma impresa eternamente dura.

 Llama que a la inmortal vida trasciende,

ni teme con el cuerpo sepultura,

ni el Tiempo la marchita ni la ofende.

 

Francisco de Quevedo

JUan Gelman "Lo que pasa"

 

 

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,

mis  manos, mi cabeza,

y  lo que es más, mi soledad, la gran señora,

como un día de mayo dulcísimo de otoño,

y  lo que es más aún, todo mi olvido

para que lo deshagas y dures en la noche, en la

tormenta, en la desgracia,

y más aún, te di mi muerte,

veré  subir tu rostro entre el oleaje de las

sombras,

 y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo como

un fuego, y me destruyes, me construyes, eres oscura como

la luz

 

JUAN GELMAN

Gabriel Ferrater "IDOLOS"

                                                                 El Bosco

  

Entonces, cuando yacíamos
abrazados frente a la ventana
abierta al desmonte de olivos (dos
semillas desnudas dentro de un fruto que el verano
ha abierto violento, y que se llena
de aire) no teníamos recuerdos. Éramos
el recuerdo que tenemos ahora. Éramos
esta imagen. Ídolos de nosotros
para la fe sumisa de después.

(Teoría de los cuerpos, 1966) 

[Traducción al castellano de José Agustín Goytisolo]

 

Aleshores, quan jèiem
abraçats davant la finestra
oberta al pendís d'oliveres (dues
llavors nues dins d'un fruit que l'estiu
ha badat violent, i que s'omple
d'aire) no teníem records. Érem
el record que tenim ara. Érem
aquesta imatge. Els ídols de nosaltres,
per la submisa fe de després.

Gabriel Ferrater
(Teoria dels cossos, 1966)

 

Gabriel Ferrater Soler (Reus, 20 de mayo de 1922-San Cugat del Vallés, Barcelona, 27 de abril de 1972) fue un poeta, traductor, crítico y lingüista español del siglo XX.

Su poesía tiene contactos con la obra de Thomas Hardy, W. H. Auden, Shakespeare, Bertolt Brecht y Ausiàs March. Erotismo y nostalgia por el tiempo perdido son tópicos constantes en su obra. Por otra parte, en sus producciones poéticas, Ferrater representa la voluntad de regenerar el sistema literario en catalán durante el periodo de la posguerra, cuyo oscurantismo aborrecía. Su poesía fue escrita a lo largo de la década de los sesenta, en el cambio de polarización estética entre la línea de tradición postsimbolista y el emergente realismo histórico. No hay interés en su poesía hasta finales de los años setenta, cuando el realismo histórico empieza a perder protagonismo, y sus obras fueron valoradas cuando murió. el 27 de abril de 1972, Gabriel Ferrater se suicidó en su piso con una mezcla de barbitúricos: no había cumplido los cincuenta años. Había dicho a su grupo de amigos que se suicidaría al cumplir medio siglo de edad.

JULIO CORTAZAR "Liquidacion de saldos"

                                                                        PICASSO

Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas
hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria,
apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el río del
olvido.
Y tú, con delicadas pinzas de paciencia me
arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trébol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en la duermevela, y todavía
digo tu nombre y despierto acongojado.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruirás
con sólo un parpadeo.

Julio Cortázar

Joan Manuel Serrat "Res No Es Mesqui"

Nada es mezquino, y ninguna hora escabrosa, ni es oscura la ventura de la noche. Y el rocío es claro el sol sale y se fascina y tiene deseo del baño que se maravilla el lecho de toda cosa hecha. Nada es mezquino, y todo rico como el vino y la mejilla curtida. Y la ola del mar siempre ríe, Primavera de invierno - Primavera de estío. Y todo es Primavera: y toda hoja, verde eternamente. Nada es mezquino, porque los días no pasan; y no llega la muerte ni habiéndola pedido. Y si la habéis pedido os disimula un hoyo porque para volver a nacer necesitáis morir. Y no somos jamás un llanto sino una fina sonrisa que se dispersa como gajos de naranja. Nada es mezquino, porque la canción canta en cada brizna de cosa. -Hoy, mañana y ayer se deshojará una rosa: y a la más joven virgen le vendrá la leche al pecho.