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Los sonetos
de Mozart, la voz de Octavio Paz,
el whisky y
el café de Atahualpa Yupanqui,
no olvides
otra vez la llave de tu cuarto,
adiós,
pequeña rama de verano.
No importa,
sabes.
tu piel olía
a trigo y a murmullo,
tu pelo era
un temblor de pájaros.
de tu boca
me queda
un
menudo cangrejo delicado,
de tu
vientre una sombra con antílopes.
Adios, el
tiempo
te espera
con sus juegos,
no mires atrás,
no mires
hacia atrás.
JULIO CORTAZAR
Nº 1
Madura y
vencida
la tarde en
los ojos
como pozos
serenos.
Cuando
llegas, ya estas
marchando y,
ausente,
me turba tu
presencia,
aroma en la
distancia.
Nº 5
Muro suave
la carne,
sensación de
calor
que
fundiendo los huesos
en dulzuras
astilla
con gran
dolor el alba.
Nº 8
Mientras
todos te hablan,
tu callas
construyendo
los mundos
que ignoramos
y, herida,
sonríes.
Nº 12
Este ramo de
flores
silvestres
que olvide
de darte a
última hora,
prolonga, al
corromperse,
los adioses
mortales.
Antonio Colinas
Cuando sea
muy vieja y tú te hayas muerto,
descubriré una tarde las horas especiales,
el olor de poniente, las calles sin retorno,
cuando sea muy vieja y tú te hayas muerto.
Buscaré aquel espejo que devuelve recuerdos,
el mar azul, veranos, la carne y los deseos,
los ruidos cotidianos, tú y yo en el cristal,
cuando sea muy vieja y tú te hayas muerto.
Te evocaré tan joven como un hijo lejano,
que nunca vivió inviernos, que siempre tuvo alegre
el adiós y el reencuentro prendido de mis labios,
cuando sea muy vieja y tú te hayas muerto.
Le pediré al espejo que nunca se apague,
que no duerma mis ojos en la angustia del tiempo,
que se lleva las hojas de este otoño horroroso,
cuando sea muy vieja y tú te hayas muerto.
Romperé los retratos, romperé los recuerdos,
saldré al balcón vestida de muñeca de trapo,
pintada de fulana, pidiendo amor y guerra,
cuando sea muy vieja y tú te hayas muerto.
Yo sé que entenderías mi locura y mi pena,
yo sé que sonreirías con tu boca más fresca
ante el terror pintado en el hombre que pasa
cuando sea muy vieja y tú te hayas muerto.
Y aunque enamore a viejos ateridos y verdes,
te seguiré queriendo, jamás diré tu nombre,
jamás diré que tuve amores tan eternos,
cuando sea muy vieja y tú te hayas muerto.
Manuel Vazquez
Montalban
(Barcelona, España, 14 de junio de 1939 - Bangkok, Tailandia, 18 de octubre de 2003) fue un escritor español conocido sobre todo por sus novelas.
Todo será tan rápido:
primero pensaré que la vida se acaba,
que nunca fuí más lejos que al dejarte marchar;
después, vendrá el olvido.
Estos poemas
hablarán todavía de nosotros
pero de tí y de mí, ya no, ya nunca más.
Cuando África amanezca cubierta por la nieve
y en los cuadros de Goya luzca el sol.
El día en que las águilas se vuelen de los dólares,
y Pompeya despierte
de su sueño a la sombra del volcán,
entonces,
sólo entonces dejaré de quererte.
El día que no acabe a las doce de la noche.
El día que el ejército de Marte cubra el cielo
o Raskolnikov salga de Crimen y castigo
a poner unas rosas en la tumba de Dostoievsky,
entonces,
todo habrá terminado,
no te voy a querer.
Pero hasta que eso ocurra,
sólo tu y yo
podríamos
separarme
de tí.
BENJAMÍN PRADO
Ir y
quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;
arder como la vela y consumirse,
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;
hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;
creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno
LOPE DE
VEGA
Como hacer
que el hambre
se
transforme en una iglesia de Santiago de Peñalba
con bóveda
gallonada y arco de herradura.
Como
transportar
el estuco de
los siglos
como
abrazarlo,
acunarlo
para que no huya.
Como hacer
para que el hambre que lo puso sobre piedra
sea el
hambre que hoy lo relama;
como hacer
que la historia sea esto:
un dialogo
entre hambres que se hablan a través de los lugares
los lugares
que son el
lenguaje con el que se comunican
las hambres
de los hombres que no se conocieron
que no
llegaron a conocerse.
Juan de Salas (Madrid 1999) “Los Reales sitios”
Micheil Schrijver "Silencio de Mar"
Y tu voz
seguía diciéndome
y yo te
hablaba
y las
palabras muertas
se nos
quedaban pegadas
en las
bocas
como
cueros secos
y al
fondo las cataratas
y al
fondo el epitafio de las
tronantes
aguas: tu vida
rompiéndose,
como este mar.
RAUL ZURITA (poeta chileno,
1950)
