Ángel González "Otras veces"

 

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.

Ángel González

Homero Aridjis "Un poema de amor"

                                                                  

                                                                            MUNCH
 

Cuando hable con el silencio

cuando sólo tenga una cadena
de domingos grises para darte

cuando sólo tenga un lecho vacío
para compartir contigo un deseo
que no se satisface ya con los cuerpos de este mundo

cuando ya no me basten las palabras del castellano
para decirte lo que estoy mirando

cuando esté mudo de voz de ojos y de movimiento

cuando haya arrojado lejos de mí
el miedo a morir de cualquier muerte

cuando ya no tenga tiempo para ser yo
ni ganas de ser aquel que nunca he sido

cuando sólo tenga la eternidad para ofrecerte
una eternidad de nadas y de olvido

una eternidad en la que ya no podré verte
ni tocarte ni encelarte ni matarte

cuando a mí mismo ya no me responda
y no tenga día ni cuerpo

entonces seré tuyo
entonces te amaré para siempre

Homero Aridjis

Obras del autor

Homero Aridjis nació en Contepec, Michoacán, el 6 de abril de 1940.

Los ojos desdoblados, La Palabra, México, 1960. La tumba de Filidor, La Palabra, México, 1961. Antes del reino, Era, México, 1963. Mirándola dormir, Joaquín Mortiz, México, 1964. Perséfone, Joaquín Mortiz, 1967. Ajedrez-Navegaciones, Siglo XXI, México, 1969. Los espacios azules, Joaquín Mortiz, México, 1969. El poeta niño, FCE, México, 1971. El encantador solitario, FCE, México, 1973. Quemar las naves, Joaquín Mortiz, México, 1975. Vivir para ver, Joaquín Mortiz, México, 1977. Noche de independencia, Ultramar, Salvat, Madrid, 1978. Espectáculo del año dos mil, Joaquín Mortiz, México, 1981. Construir la muerte, Joaquín Mortiz, México, 1982. Playa nudista y otros relatos, Argos Vergara, Barcelona, 1982. 1492 vida y tiempos de Juan Cabezón de Castilla, Siglo XXI, México, 1985; Edhasa, Barcelona, 1990; Diana, México, 1991. El último Adán, Joaquín Mortiz, México, 1986. Memorias del nuevo mundo, Diana, México, 1988; Edhasa, Barcelona, 1991. Gran teatro del fin del mundo, Joaquín Mortiz, México, 1989. Imágenes para el fin del milenio & Nueva expulsión del paraíso, Joaquín Mortiz, México, 1990. El poeta en peligro de extinción, El Tucán de Virginia, México, 1992. La leyenda de los soles, FCE, México, 1993.

Gil de Biedma "En una despedida"

                                                                  Geoffrey Johnson

Tardan las cartas y son poco
para decir lo que uno quiere.
Después pasan los años, y la vida
(demasiado confusa para explicar por carta)
nos hará más perdidos.
Los unos en los otros, iguales a las sombras
al fondo un pasillo desvayéndonos,
viviremos de luz involuntaria
pero sólo un instante, porque ya el recuerdo
será como un puñado de conchas recogidas,
tan hermoso en sí mismo que no devuelve nunca
las palmeras felices y el mar trémulo.

Todo fue hace minutos: dos amigos
hemos visto tu rostro terriblemente serio
queriendo sonreír.
Has desaparecido.
Y estamos los dos solos y en silencio,
en medio de este día de domingo,
bellísimo de mayo, con matrimonios jóvenes
y niños excitados que gritaban
al levantarse tu avión.
Ahora las montañas parecen más cercanas.
Y, por primera vez,
pensamos en nosotros.

A solas con tu imagen,
cada cual se conoce por este sentimiento
de cansancio, que es dulce —como un brillo de lágrimas
que empaña la memoria de estos días,
esta extraña semana.

Y el mal que nos hacemos,
como el que a ti te hicimos, lo inevitablemente
amargo de esta vida en la que siempre, siempre,
somos peores que nosotros mismos,
acaso resucite un viejo sueño
sabido y olvidado.
El sueño de ser buenos y felices.

Porque sueño y recuerdo tienen fuerza
para obligar la vida,
aunque sean no más que un límite imposible.
Si este mar de proyectos
y tentativas naufragadas,
este torpe tapiz a cada instante
tejido y destejido,
esta guerra perdida,
nuestra vida,
da de sí alguna vez un sentimiento digno,
un acto verdadero,
en él tu estarás para siempre asociado
a mi amigo y a mí. No te habremos perdido.

Jaime Gil de Biedma

 

Manuel Altolaguirre "La voz cruel"

                                                                  Trincheras

                                            A Octavio Paz

Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que empujaron por el declive pedregoso
la carne ajena,
quienes debieron ser almas de todos
y se arrancaban de ellos mismos
cuerpos parásitos
para despeñarlos.

Mil muertos de sus vidas brotaban,
mil muertos solitarios
que miraban desde el suelo,
durante el último viaje,
la colosal estatua a la injusticia.

No eran muertos,
eran oprimidos,
seres aplastados,
ramas cortadas de un amante o de un padre,
seres conducidos por un deseo imposible,
topos de vicio
que no hallarán la luz
por sus turbias y blandas galerías.

Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que triunfaron
por la paz interior de sus mentiras.

¡Oh mundo desigual!
Mis ojos lloren
el dolor, la maldad:
la verdad humana.

 

Manuel Altolaguirre 

Málaga, 29 de junio de 1905-Burgos, 26 de julio de 1959) fue un poeta y editor español, perteneciente a la generación del 27.Durante la Guerra Civil Española, Altolaguirre se convierte en miembro de la Alianza de Intelectuales Antifascistas⁹​ y director de La Barraca, llegando incluso a alistarse en las fuerzas republicanas, realizando proyectos de imprenta y editoriales con fines propagandísticos

 Tras huir de España por los Pirineos en enero de 1939 y ser confinado en un campo de concentración en Francia.¹⁷​ Fue ingresado en una institución psiquiátrica durante una semana,¹⁷​ de donde es rescatado por diversos colegas, y consigue llegar con su esposa, Concha Méndez, a casa de Paul Eluard. Max Ernst y Pablo Picasso colaboraron para que la familia viajase rumbo a América, en marzo de 1939.

Es posiblemente el poeta más espiritual e intimista de la Generación del 27. En sus composiciones se observa la huella de San Juan de la Cruz, Garcilaso de la Vega, Juan Ramón Jiménez y Pedro Salinas. Aunque su producción es breve y desigual, supo crear un mundo intimista pero rico en matices. Su poesía es cálida, cordial, transparente. Canta el amor, la soledad, la muerte, con tonos románticos. Según él, su poesía se siente hermana menor de la de Salinas. Rasgo sobresaliente de su producción es su musicalidad, con predominio de los versos cortos y las estrofas de raíz tradicional.

Francisco Quevedo "Sueño fue ayer mañana será tierra"

 

«Fue sueño ayer, mañana será tierra…»

Fue sueño ayer, mañana será tierra.
¡Poco antes nada, y poco después humo!
¡Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra!

Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa, soy peligro sumo,
y mientras con mis armas me consumo,
menos me hospeda el cuerpo que me entierra.

Ya no es ayer, mañana no ha llegado;
hoy pasa y es y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado.

Azadas son la hora y el momento
que a jornal de mi pena y mi cuidado
cavan en mi vivir mi monumento.

Francisco de Quevedo

José Luis Borges "Amorosa anticipación"

                                                                   John Singer Argent
 

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

José Luis Borges (1899-1986)

Federico Garcia Lorca "El amor duerme en el pecho del poeta" por Amancio Prada

Tú nunca entenderás lo que te quiero
Porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
Por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
Traspasa ya mi pecho dolorido
Y las turbias palabras han mordido
Las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
Esperando tu cuerpo y mi agonía
En caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!.

Federico Garcia Lorca

Julio Cortazar "Estela de una encrucijada"

                                                           

                                                                        UFFICI

Los mármoles que tanto amamos siguen ahí
en los museos Vaticanos, y las tablas
temblorosas de vírgenes y de ángeles, Duccio de Buoninsegna,
Ambrogio  Lorenzetti, y los trajes a rayas de los duomos
y junto al Amo sigue Santa María de lla Spina, todo sigue
en Urbino, en Perugia, en San Sepolcro, en Siena.
Tú los verás acaso una vez más
y yo también acaso una vez más
en tiempos diferentes, sin compartir ese segundo
siempre nuevo y distinto de detenerse frente a un Donatello
y sin hablar, perdidos en la contemplación, saber
que el otro estaba al lado, que después sería el diálogo,
el acuerdo o la pugna o las razones
y sobre todo ese calor por dentro, esa felicidad de los museos
y después bajo el sol, comiendo en pobres trattorías,
o en nuestro cuarto miserable, lavándonos por turno junto al fuego,
mientras las voces retomaban un acorde del Giotto, un sesgo
de Francesco Laurana, y rehacíamos
en un aire común, en un contacto de eternidad precaria,
ya en la orilla del sueño, una sonrisa del Angélico,
los azules de Piero, los pardos de Masaccio.
Fuimos todo eso juntos; sólo quedan
nuestros ojos a solas en el polvo del tiempo.

JULIO CORTAZAR

 

Antonio Machado "Retrato" Chile 1969 Joan Manuel Serrat

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura  el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe  aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial  sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites  de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas  de los tenores huecos
y el coro de los grillos  que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio  del  forjador  preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Pablo Neruda: "TODO EN TI FUE NAUFRAGIO " ( Paco Ibáñez)

(Pablo Neruda - Paco Ibáñez)

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Sobre tu corazón llueven frías corolas.
¡Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, ¡oh abandonado!
Todo en ti fue naufragio.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo.
Todo en ti fue naufragio.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Oh más allá de todo. Oh más allá de todo.
Es la hora de partir. ¡Oh abandonado!
Todo en ti fue naufragio.

Francisco Brines "Sueño Poderoso"

                                                                         Egon  Schiele
 

¿Cuál es la gloria de la vida, ahora
que no hay gloria ninguna,
sino la empobrecida realidad?
¿Acaso conocer que el desengaño
 no te ha arrancado ese deseo hondo
de vivir más?

La gloria de la vida fue creer
que existía lo eterno;
o, acaso, fue la gloria de la vida
aquel poder sencillo
de crear, con el claro pensamiento,
la fiel eternidad.
La gloria de la vida, y su fracaso.

 

Homero Aridjis "Te amo ahí contra el muro destruido"

                                                                 Renoir

TE AMO AHÍ CONTRA EL MURO DESTRUIDO
contra la ciudad y contra el sol y contra el viento
contra lo otro que yo amo y se ha quedado
como un guerrero entrampado en los recuerdos

Te amo contra tus ojos que se apagan
y sufren adentro esta superficie vana
y sospechan venganzas
y muertes por desolación o por fastidio

Te amo más allá de puertas y esquinas
de trenes que se han ido sin llevarnos
de amigos que se hundieron ascendiendo
ventanas periódicos y estrellas

Te amo contra tu alegría y tu regreso
contra el dolor que astilla tus seres más amados
contra lo que puede ser y lo que fuiste
ceremonia nocturna por lugares fantásticos

Te amo contra la noche y el verano
contra la luz y tu semejanza silenciosa
contra el mar y septiembre y los labios que te expresan
contra el humo invencible de los muertos

 

Homero Aridjis 

Homero Aridjis nació en Contepec, Michoacán, el 6 de abril de 1940.

Manuel Altolaguirre "Ven a buscarte"

Henri  Matisse

 

Tiene mi amor la forma de tu vida.
Nunca el olvido le cerró los labios
a la estela ni al cauce, ni a la gruta
que atravesabas tú; límite era
que se quedaba estático afirmando,
contra el tiempo engañoso, una peremne
honda oquedad tan fiel a tu persona
que más que ausencia un alma parecía.

Ven a buscarte. Tengo yo la entrada
de tus recuerdos, quietos encerrados
en mis caricias:
tiene mi amor la forma de tu vida.

MANUEL ALTOLAGUIRRE
Fin de un amor, 1949

Francisco de Quevedo "Significarse la propia brevedad de la vida, sin pensar, y con padecer, salteada de muerte"

 

DEGAS

 

Fue sueño ayer; mañana será tierra.
Poco antes, nada; y poco después, humo.
Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra.

Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa, soy peligro sumo;
y mientras con mis armas me consumo,
menos me hospeda el cuerpo que me entierra.

Ya no es ayer; mañana no ha llegado;
hoy pasa, y es, y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado.

Azadas son la hora y el momento
que, a jornal de mi pena y mi cuidado,
cavan en mi vivir mi monumento.

 

Francisco de Quevedo

Pedro Salinas "La forma de querer tu"

 

La forma de querer tú

es dejarme que te quiera.

El sí con que te me rindes

es el silencio. Tus besos

son ofrecerme los labios

para que los bese yo.

Jamás palabras, abrazos,

me dirán que tú existías,

que me quisiste: jamás.

Me lo dicen hojas blancas,

mapas, augurios, teléfonos;

tú, no.

Y estoy abrazado a ti

sin preguntarte, de miedo

a que no sea verdad

que tú vives y me quieres.

Y estoy abrazado a ti

sin mirar y sin tocarte.

No vaya a ser que descubra

con preguntas, con caricias,

esa soledad inmensa

de quererte sólo yo.

 

Pedro Salinas “La voz a ti debida”

Carlos Pellicer "Lunes"

Joseh Lorusso

            

Hoy se venden recuerdos y se compran olvido

Mercadería lunes y espiritual.

Día de amor, de estampas, de poemas y olvidos.

Cosas serias. Materiales tristes. Cuello circular.

Día de dichas póstumas, día previsto.

Y tu presencia en filtro de tiempos y de cartas,

y mi fe empobrecida de no volver a verte

y tú siempre en mis ojos, en mi oído, en mis altas

cadenas de silencio cuyo eslabón cerré

para arrastrar a veces entre la noche un ruido

que disperse los síntomas de no volverte  a ver.

 

 Carlos Pellicer Cámara (Tabasco, 16 de enero de 1897-Ciudad de México; 16 de febrero de 1977)  fue un escritor, poeta, museógrafo y político mexicano, quien fuera Senador por Tabasco desde el 1 de septiembre de 1976 hasta el día de su muerte. Como poeta, perteneció a una generación de intelectuales mexicanos que adoptaron el nombre de Los contemporáneos. Corresponde a éstos haber aportado, un estilo literario de vanguardia. Este hecho adquiere mayor importancia si se tiene en cuenta que México ha adoptado con facilidad influencias extranjeras. En ese sentido, Pellicer no fue sólo un gran poeta, también fue un innovador.                            

Pablo Garcia Baena "Vinistes sobre mi

 

                                                        Egon Schiele

«Viniste sobre mí»

Viniste sobre mí…
Hoy es tu aniversario.
No quisiste oírme
y mi voz se rompió
al llegar a tus ojos.
Hoy que no estás aquí
¿llegan a ti mis gritos?
¿Atraviesan mis voces
ese aplastante cielo
de las quietas estrellas?
Hoy es tu aniversario.
Las flores del recuerdo
perfuman mi dolor
con aromas de noche,
y sobre el epitafio
de mi corazón roto,
no temblará la estrella
de la alegre esperanza…
Tus ojos,
en el cielo de aquel día pasado.

Pablo García Baena

Benjamin Prado "Escrito en Lisboa"

HENRIETTA  HARRIS

 

Decía que se escribe porque existir no basta
y que él pasó de incognito a través de su vida;
que ser poeta era su forma de estar solo
y que se sintió siempre
vencido igual que alguien que sabe la verdad.

Al lado de su estatua
le he contado a María que Pesoa soñaba
estar lejos, aparte de quién era;
que construía ruinas
y que algunos lo llaman
el arquitecto de lo inacabado.

Creía que esconderse era ser libre
y que cerrar los ojos lo apartaba del miedo:
-Cambia por vino el dulce amor que no tendrás.

Ayer vine a Lisboa
porque era la ciudad de ese hombre triste
que sólo peleaba para huir del combate;
que pensó que quién calla es dueño del silencio;
que no necesitaba más que siete palabras
para contar su historia:
envidio a todos porque no son yo;
y hoy me marcho seguro de que no cambiaría
sus versos negros por la marca blanca
de tu anillo en mi piel.

Prefiero estar contigo y que me olviden
a escribir una obra maestra en la que cuente
que aún no te he encontrado
o que ya te perdí.

BENJAMÍN PRADO

• Henrietta Harris es una  artista neozelandesa, que se graduó en 2006 en Bellas Artes por la Universidad de Auckland. Tiene una especial habilidad para dibujar manos, caras, cerebros y glaciares. A menudo sus pinturas tienen un toque surrealista, sobre todo los retratos, donde crea caras muy oscurecidas gracias a unas pinceladas limpias y precisas. Suele trabajar principalmente en acuarela sobre papel.