Lope de Vega "Ausencia" (Imanol)

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, e ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre la tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada, sobre la fe, paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.

                                    Lope de Vega (1562-1635)

Ángel González " Me Basta Así "

Si yo fuese Dios
Y tuviese el secreto
Haría un ser exacto a ti
Lo probaría
A la manera de los panaderos cuando prueban el pan
Es decir, con la boca

Y si ese sabor
Fuese igual al tuyo
O sea, tu mismo olor
Y tu manera de sonreír

Y de guardar silencio
Y de estrechar mi mano, estrictamente
Y de besarnos sin hacernos daño
De eso sí estoy seguro
Pongo tanta atención cuando te beso
Entonces

Si yo fuese Dios
Podría repetirte y repetirte
Siempre la misma y siempre diferente
Sin cansarme jamás del juego idéntico
Sin desdeñar tampoco la que fuiste
Por la que ibas a ser dentro de nada
Ya no sé si me explico
Pero quiero quiero aclarar que

Si yo fuese Dios
Haría lo posible por ser Ángel González
Para quererte tal como te quiero
Para aguardar con calma
A que te crees tú misma cada día

A que sorprendas todas las mañanas
La luz recién nacida con tu propia luz
Y corras la cortina impalpable que separa el sueño de la vida
Resucitándome con tu palabra

Lázaro alegre, yo
Mojado todavía
De sombras y pereza
Sorprendido y absorto en la contemplación
De todo aquello que

En unión de mí mismo
Recuperas y salvas
Mueves
Dejas abandonado cuando, luego, callas

Escucho tu silencio
Oigo constelaciones
Existes. Creo en ti
Eres. Me basta
Si yo fuese Dios
Y tuviese el secreto

                         ANGEL GONZALEZ

Luis García Montero "Completamente viernes"

Por detergentes y lavavajillas
por libros desordenados y escobas en el suelo
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas no bolígrafos,
por los sillones sin periódicos
quien se acerca a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.
Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral
tomada por el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de ginebra
embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.
Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando distancia de la música,
en el papel de la revista,
en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.
Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros títulos para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso, el buen amor,
la buena compañía.


Luís García Montero “Completamente Viernes”

Leo FERRE "AVEC LE TEMPS (CON EL TIEMPO)" . Subtítulos en Español.

Julio Cortazar "Dadora de las playas"

             

De tus muchísimos amantes guardas destrezas,
inesperados sesgos,
caprichos repentinos y falsas negativas que una
sonrisa desmantela,
quizá la intermitencia de unos ojos hincados en el goce
y bruscamente, sin aviso, esa obstinada negativa a abrir
los párpados,
no sé, cosas esquivas, cambios que remontan a gustos
superpuestos,
a músicas distintas, a tantos bares donde diferentes manos
te leyeron
y donde diferentes nombres entraron en tu alerta indiferencia
de pasajera, de indescifrable francotiradora.
 
A mi vez dejaré en tu piel la huella de estas ceremonias,
de hábitos definidos, de maneras y de ángulos,
oh arena donde tantos arquitectos levantaron sus torres
y sus puentes
para que el viento las llevara mientras tú te volvías
al malecón o al bar
virgen a tu manera, la manera mejor y más hermosa
de ser virgen
dadora de las playas para los nuevos juegos.

 
JULIO CORTÁZAR, en "Último Round".

Maria Clara Gonzalez "PACTO"

 Los artistas del movimiento denominado fauvismo, con Matisse al frente, trataton de crear una forma nueva de pintar rompiendo así con el tradicional uso del color, del dibujo y de la perspectiva, elementos demasiados fieles a la realidad. Se puede decir que son de alguna forma quienes dan el pistoletazo de salida a la revolución de la pintura del siglo XX.

En una de sus obras más conocidas: "La raya verde", Matisse representa a su esposa. Esta se encuentra levemente ladeada respecto al plano de espectador y solo podemos verla de medio busto hacia arriba. A pesar de su intensidad cromática, la obra es sosegada, calmada. La intención del artista se centra en representar el rostro de forma esencial, reduciendo el uso de formas innecesarias. La raya verde que divide el rostro en dos y que es tal vez el elemento más característico de la obra no está situada de forma arbitraria, pues sirve como eje de separación entre el espacio iluminado y el sombreado. Lo habitual hubiese sido pintarlo de forma convencional, pero Matisse traduce la luz al color, de tal forma que el lado de tonos fríos simula la parte en sombre y el lado de colores cálidos la parte iluminada. Llama también la atención el fondo, ya que en éls e rechaza la armonía tradicional del colores. Y es precisamente esa contraposición de colores verdes, naranjas y violetas lo que produce un avance y retroceso de la superficie y crea un cierto ritmo que sugiere volumen y profundidad. (Manuel Jesus T.C)

Por si acaso llovizna por tu calle
y quieres secar tu cuerpo
entre mis brazos

Por si el silencio te acomete
y recuerdas el lenguaje extraño
que aprendiste a mi lado

Por si regresas
a humedecer de lunas los recuerdos

Por si el trópico te reclama impaciente
entre sus verdes

O por si acaso es de noche en tu morada
dejaré la puerta abierta

 

Maria Clara Gonzalez (Bogotá, Colombia, 1952) es una poeta, cuentista, traductora, ensayista y crítica con siete libros de poesía publicados en la actualidad y un análisis literario sobre el papel de las poetas de la Generación del 27. 

Julio Cortazar "Poema a Alejandra Pizarnik"

 

Poema de Cortázar escrito tras la muerte de Pizarnik, dedicado a ella.

“Puesto que el Hades no existe,

seguramente estás allí,

último hotel, último sueño,

pasajera obstinada de la ausencia.

Sin equipajes ni papeles,

dando por óbolo un cuaderno

o un lápiz de color.

-Acéptalos, barquero: nadie pagó más caro

el ingreso a los Grandes Transparentes,

al jardín donde Alicia la esperaba.”

“Bicho aquí,

aquí contra esto,

pegada a las palabras

te reclamo.

Ya es la noche, vení”.

 

A los pocos días de recibir esta carta, el 25 de septiembre de 1972 Alejandra se suicidó con tan sólo 36 años de edad, tras tomar 50 pastillas de seconal. Es imposible saber si realmente los sentimientos de Alejandra Pizarnik por Julio Cortázar traspasaron la barrera de la amistad y la admiración. Lo único que nos queda de esta historia, son los poemas y cartas que ambos se dedicaron. 

Mario Benedetti " Es tampoco"

Lo que conoces

es tan poco

lo que conoces

de mí

lo que conoces

son mis nubes

son mis silencios

son mis gestos

lo que conoces

de mí

lo que conoces

es la tristeza

de mi casa vista de afuera

son los postigos de mi tristeza

el llamador de mi tristeza.

 Pero no sabes

nada

a lo sumo

piensas a veces

que es tan poco

lo que conozco

lo que conozco

de ti

lo que conozco

o sea tus nubes

o tus silencios

o tus gestos

lo que conozco

es la tristeza

de tu casa vista de afuera

son los postigos de tu tristeza

el llamador de tu tristeza.

Pero no llamas.

Pero no llamo.

 

Luis Cernuda "A un poeta muerto"

 «A un poeta muerto»

Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.

Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.

Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.

La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.

Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de tu vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.

Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.

Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caído.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.

Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
que un día servilmente te halagaran.

Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
en un rincón pudrirse libremente.

Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.

Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.

Luis Cernuda

De: La realidad y el deseo (1924-1962) – VII Las nubes 

Felix Grande "Donde fuiste feliz alguna vez"

«Donde fuiste feliz alguna vez…», de Félix Grande

 

Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantado
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.

Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro
−el anticipo de las maldiciones.
Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad te empujan a la calle, al vacío.
Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.

No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinando.

Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su víctima,
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.

Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño… su dueño… su dueño…

Félix Grande
Música amenazada

Rafael de Chirbes "Diarios"

             

“Persistencia de la memoria” según Dalí, estos relojes blandos representan “el camembert del tiempo" por ser, según palabras del autor “tiernos, extravagantes, solitarios y paranoico-críticos”.
El hecho de dar una textura blanda a sus relojes llama la atención y hace que nos fijemos más detenidamente en ellos, tratando de descifrar su significado. Sabemos que el autor nos presenta un cuadro cargado de simbolismo, que encaja perfectamente con el movimiento surrealista. En él, el tiempo y la memoria son los grandes protagonistas dentro de un paisaje onírico.

“Excesos a mi edad es dormir poco, comer sin cálculo, fumar como un carretero y beber como lo que soy, un taciturno alcohólico social, que cuando deja de hacer lo que esté haciendo solo encuentra consuelo en algún lugar en el que sirvan copas y donde vea gente a su alrededor, o que solo sabe divertirse en la barra de un bar, mejor solo que acompañado, pero viendo gente que va y viene. En la nueva etapa, irá creciendo el índice de dolor que invierta por cada gramo de belleza o de simple satisfacción obtenidos. Es uno de los axiomas de la vejez, que llega a ratos sigilosa, y en otros momentos, impúdica: diciendo altiva que ya está aquí, dándole golpes y patadas a tu puerta para que se la abras cuanto antes, como si su retaguardia –la dama de la guadaña– tuviera prisa por hacer su trabajo. Si no tengo más que cincuenta y seis años, un niño según los cánones contemporáneos: pero arrugas y manchas en la piel aparecen de un día para otro. Últimamente reclaman mi atención (nunca había hecho caso de esas cosas, me miro poco en el espejo, me afeito y peino en un pispás). La piel cambia deprisa. Aunque procuro no fijarme, el espejo me muestra el deterioro, añadiéndolo a las aprensiones que nuestra época nos entrega a cualquier edad, miedo al cáncer, a la hipertensión, al colesterol, al azúcar, a la sal: han aparecido unas manchas negras en la mejilla izquierda y una parte de dicha mejilla se ha oscurecido, amenazante: como si, dentro de poco, la sombra fuera a ocupar buena parte del rostro y a oscurecerse aún más. Pienso en un cáncer de piel, en el sida, aunque seguramente no son más que rasgos que regala generosamente la vejez que tanta prisa tiene. Finjo que no lo noto, pero lo noto, y aquí escribo que lo noto. Los solitarios (sería mejor decir los solterones), además, pensamos que todas esas cosas nos apartan de los contactos sentimentales o simplemente sexuales. Cada vez menos posibilidades de gustar a nadie, y los que vivimos solos únicamente gustando a alguien podemos gozar de esas compañías esporádicas que se suponen necesarias para el equilibrio. Entras en algún local de ligue y descubres que nadie te mira o que, si alguien cruza por azar la mirada contigo, la aparta con precipitación. Le diriges a alguien la palabra y te dice: no, es que estoy cansado, o casado, o tengo prisa; esos son los signos que anuncian que lo peor está empezando a llegar. Aún hay más. Demasiadas veces te invade la sensación de que ni siquiera tienes acceso. Es decir, que ves a alguien que te gusta y ni siquiera te atreves a pensar en dirigirle la palabra, porque constatas que es de otra época, de otro tiempo, que está en el escaparate de un local al que no tienes acceso; piensas que tu tiempo con él ya ha pasado. No sé cómo ni desde cuándo, pero esa sensación es cada vez más frecuente. La sensación de estar cerca de algo hermoso que no es para ti, ya no. Te da vergüenza mancharlo hasta con la mirada.”

Rafael Chirbes “Diarios”

Rafael Chirbes “Diarios”

Rafael Chirbes Magraner (Tavernes de la Valldigna, Valencia, 27 de junio de 1949 - Beniarbeig, 15 de agosto de 2015) fue un escritor y crítico literario español. Con su octava novela, Crematorio, obtuvo en 2007 el Premio de la Crítica de narrativa castellana, mismo galardón que recibió en 2013 con su siguiente obra, En la orilla, que además fue galardonada con el Premio Nacional de Narrativa.

Mario Benedetti "Sonata para adios y flauta"

Te vas tan sola como siempre
te echaremos de menos
yo y los abrazos de la tarde
yo y mi alma y mi cuerpo

tu larga sombra se resiste
a abandonarnos / pero
has decidido que se fuera
contigo a todo riesgo

de todos modos no querría
que enterraras tu sueño
aquel en que tu amor de nadie
era como un estreno

te vas de nuevo no sé a dónde
y tu adiós es un eco
que se prolonga y nos alude
como un último gesto

nunca guardaste la ternura
como pan para luego
estoy seguro de encontrarla
liviana entre tus pechos

te vas con paso de derrota
pero no me lo creo
siempre has vencido en tu querella
contra el odio y el miedo

quién sabe allá lo que te aguarda
ese allá tan desierto
que se quedó sin golondrinas
todo erial/ todo invierno

mas si una tarde te extraviaras
entre el mar y el espejo
recuerda siempre que aquí estamos
yo y mi alma y mi cuerpo.

Benjamin Prado "Una puerta violeta para Dylan"

                                                             "Los parguas" de Renoir

Decía Renoir que "La obra de arte debe cautivarte, envolverte, arrastrarte. Es el medio por el que el artista transmite sus pasiones, es la corriente que emite la que te arrastra"

Esta interesante obra de Renoir titulada "Los paraguas" fue hecha en dos etapas diferentes, y esto es algo que se puede apreciar a simple vista. La parte derecha del cuadro en la que aparece una madre acompañada por sus dos hijas está realizada al modo impresionista. En cambio el resto de la composición está plasmada siguiendo una técnica que bebe de otro artista: Cézanne. Todo apunta a que Renoir hizo la primera parte allá por 1881 o 1882, posteriormente interrumpiría su trabajo y años más tarde lo retomaría. Por esta cuestión las diferencias entre estas dos zonas son tan evidentes.

Como curiosidad, cabe señalar que la niña que aparece a la derecha del espectador lleva un original abrigo con cuello y puños de encaje y un gracioso sombrero que enmarca su rostro. A nuestra izquierda, otra mujer de mediana edad levanta su falda para que no se le moje con el agua acumulada en la calle. Algunos afirman que esta mujer (que por cierto, es una mujer real, pues se trata de la modelo y artista Suzanne Valadon) es el prototipo de belleza femenina del artista. Además otros personajes son claramente conocidos: al fondo a la izquierda está Edmond, hermano de Renoir, y a la parte izquierda su amigo Paul Lhote.

Es un cuadro muy interesante por lo dicho anteriormente, pero además de una complejidad técnica notable, ya que cada todos ellos realizan movimientos diferentes en un espacio abigarrado. Algunos han querido ver en esta obra un mensaje claro de Renoir hacia la incomunicación de la sociedad del momento, en la que cada individuo se mantiene ajeno a lo que hacen los demás. (Manuel Jesus T.C.)

Que tu vida sea tuya, 

que al mirarte al espejo te parezcas a ti.

No confundas la cuerda que salva con la que ata, 

no te detengas donde no vayas a crecer.

Necesita a unos pocos, 

no dependas de nadie.

Ten siempre a mano todas las palabras que sirvan para decir que no.

Aléjate de quien no te permita ser a su lado aquello que serías a solas,

del que pise tus huellas para volver las suyas,

del que te haga decirte: cuando pienso en nosotros no me acuerdo de mí.

Huya del que imagina tormentas en un vaso,

del que te abraza igual que si ya no estuvieses,

del que ve la montaña en el grano de arena, 

del que ríe sólo por no llorar.

No cometas errores que no te enseñen nada,

no te hagas daño y creas que es en defensa propia.

Logra que tu alegría no sea de cristal y tu dolor de hierro

Desconfía de aquellos que tratan de cambiarte,

que para estar contigo te piden que seas otra.

No dejes que te adoren, 

porque tarde o temprano las coronas acaban volviéndose de espinas.

Merece lo que es tuyo, 

busca lo que te falta.

No hables con los que venden clavos ardiendo al borde del abismo.

No afrontes cada día como si fuese el último.

Ten tiempo que perder,

ten algo que ocultar. 

Y equivócate siempre que sea necesario,

sin miedo, a tu manera.

Cae y ponte de pie.

Ve con tus propios ojos.

Pon la mano en el fuego,

puedes estar segura de que hagas lo que hagas

estará algunas veces de acuerdo contigo 

y siempre de tu lado.

Recuerda que estar vivos no es igual que vivir.

BENJAMIN PRADO

 

Javier Egea "Noche callada"

Esta obra pictórica fue realizada por Leonardo Da Vinci en el siglo XV, en plena etapa renacentista. Se trata del retrato  de la amante de su mecenas, Ludovico Sforza (Il Moro) y es una pintura realizada con la técnica al óleo sobre soporte de tabla. 

La máxima atención se centra en el rostro de la mujer y el animal, gracias al foco de luz, que originalmente, provenía de una ventana que fue tapada posteriormente. El fondo oscuro ayuda a resaltar la figura principal sin distracciones. La dama, identificada como Cecilia Gallerani, va vestida “a la moda española” (Alla Spagnola), con un vestido de amplias mangas, un collar alrededor de su cuello que indica su estatus social, y un velo que se ciñe a su cabello con una cinta que cruza su frente. Se puede apreciar la estética de Da Vinci con la expresión característica similar a la Gioconda, que nos transmite una psicología misteriosa de mirada inteligente. El animal es una alegoría de la fidelidad hacia su amante, ya que Ludovico perteneció a la orden del Armiño. (Del blog Malaga Creativa)

«…Es cierto que la historia

nos condenó a las calles ateridas

y no el azar que llega maldito restallando.»

 

«Noche canalla»

Yo no sé si la quise pero andaba conmigo,
me guiaba su risa por la ciudad tan gris.
Ella tenía en su boca colinas de Ketama
y el cielo de sus ojos me pintaba de añil.

Yo vi tantas estrellas como ella puso siempre
en aquel cielo raso como un paño de tul.
Ella llevaba el pelo como la Janis Joplin
y los labios morados como el Parfait-Amour.

La he perdido en un bosque de jeringas brillantes
por donde nos decían que se llegaba al mar;
se fue sobre un caballo de hermosos ojos negros,
por más que yo me muera no la podré olvidar.

Bajo el cielo ceniza me conducen mis piernas.
Esta noche no tengo ni esperanza ni amor.
Sólo queda el calor de mi pobre navaja.
Hoy me he visto la cara de un retrato-robot.

A pesar de sus ojos he salido a la calle,
a pesar de sus ojos me ha tocado vivir .
En un barrio de muertos me trajeron al mundo.
Esta noche canalla no respondo de mí.

Javier Egea

Angel Gonzalez "Aquel tiempo"

 Anibale Carracci "Venus, Adonis y Cupido" . Venus estaba jugando con su hijo Cupido en un claro del bosque, y el joven cazador Adonis la descubre y queda hechizado por su denudez y belleza, al mismo tiempo que ella lo mira con un arrebato simultaneo...la penumbra del bosque se vuelve tan intima como la de un dormitorio nupcial. Es esa extraña luz como de atardecer ligeramente nebuloso o de sueño resalta los contornos vigorosos y tambien vagos de las figuras, modelando la morbidez de la carne desnuda.....Pero es la herida lo que importa, el origen de todo; la herida visible que no puede verse, eclipsada por el poderio de los dos cuerpos, por la intensidad del deslubramiento mutuo en las miradas que se cruzan por primera vez y para siempre. Ese hechizo, y todo el caudal de sensualidad y desastre que vendra despues, no habrian sucedido sin la inoculacion causada por la punta de la flecha que sostiene Cupido consciente de lo que ha hecho pero tambien  atolondrado complice del azar irresponsabilidad de la pasion...(Antonio Muñoz Molina)

¿Con qué lo redimimos,
aquel tiempo sombrío?
¿Con qué pagamos la alegría ahora,
el envoltorio de bisutería
que ocupa hoy el lugar
del amor verdadero, del más puro
amor forjado
en el dolor y la desesperanza?
¿Qué entregamos
como compensación de tan desigual trueque?
Las más sucias monedas: la traición, el olvido.

Ángel González

Najwan Darwish "Si pudiera volver"

 DEXIOSIS:Término griego, de dexios, diestro, derecho, lado derecho, mano diestra. Apretón de manos, representación del acuerdo, la concordia y la paz, ritual de nuestro saludo habitual desde la Grecia clásica. Al ofrecer la mano a nuestros semejantes, según los antropólogos, estamos transmitiendo este mensaje: Vengo en son de paz, no quiero agredirte, quiero un acuerdo. En otros casos en lapidas mortuorias se trata de un gesto de despedida entre el fallecido y sus parientes mas cercanos.

 

Si pudiera volver,

no lo haría bajo ningún otro estandarte.

Te abrazaría aun

con las manos mutiladas.

No quiero alas en el paraíso.

Sólo quiero tus tumbas a orillas del río,

quiero la eternidad en la mesa del desayuno

con el pan y el aceite.

Tan sólo te quiero a ti,

tierra,

mi derrotado estandarte.

 

Najwan Darwish  es un poeta, periodista y crítico literario árabe. Nació el 8 de diciembre de 1978 en Jerusalén. Es considerado uno de los poetas más importantes de la actualidad en lengua árabe

Almudena Guzman "Ya ves"

 Hans Holbein el Joven. Erasmo del Museo del Louvre. Lleva en su dedo un anillo con el dios Terminus y con su divisa "Sin concesiones". Este dios romano, hijo de Jupiter, es el de los limites, es el garante de la buena vencindad, de la paz y de la concordia con los vecinos. Cuando se le indicaba que esta maxima Nulli concedo rozaba el pecado de orgullo precisaba que no era su propia divisa, sino la del dios Terminus que como dios de los limites lo era tambien de la vida de los humanos.....(Michel Onfray).

Antonio:

España se nos ha roto como las conchas

que llegan a la playa.

Y el hueso no se ha partido en dos

sino en cariadas astillas

que nadie sabe recomponer:

nos faltan buenos cirujanos

y nos sobran carniceros.

Pero tú ya estás a salvo de escayolas

y suturas,

tú ya navegas en el bajel de Espronceda

con la voz capitana del viento de Alberti.

Los tres miráis al infinito,

a estos días azules y este sol de la infancia,

y me chiváis en morse la solución del problema.

La única patria es el mar.

 

ALMUDENA GUZMAN : Comenzó a escribir poesía cuando apenas tenía 15 años, y ha obtenido una larga serie de premios y reconocimientos, entre los que cabe destacar quedar finalista del Premio Hiperión por su obra Usted (1986), el Premio Ciudad de Melilla, conseguido tres años después, con El libro del Tamar, que fue prologado por Claudio Rodríguez y el Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez por su obra El príncipe rojo (2006).

La poesía de Almudena Guzmán es de temática fundamentalmente amorosa y sensual. Hace suyas dentro de las posibilidades expresivas de la poesía española contemporánea el verso libre y el lenguaje coloquial con frecuentes imágenes surrealistas.

Carlos Pellicer "Lunes"

 ISIDRO NONELL (1872 Barcelona-1911) "MUJER LEYENDO" de 1908. Nos ofrece un tipo de artista "maldito" de obra destacada por su gran calidad y corta en el tiempo. Empezo por el modernismo pero pronto evolucionó hacia la honda penetracion humana con la ruptura total de los restos de sensibilidad ochocentista. Su tema principal  fueron las gitanas tristes, grandiosas en sus miserias y trazadas con energia dificilmente superable. Una vez mas un fallecimiento inoportuno corto las alas de una figura española que pudo ser universal....(historia del Arte de Edit.Daimon)

Hoy se venden recuerdos y se compran olvidos.

Mercadería lunes y espiritual.

Día de amor, de estampas, de poemas y olvidos.

Cosas serias. Materiales tristes. Cuello circular.

Día de  dichas póstumas, día previsto.

Y tu presencia en filtro de tiempos y de cartas,

y mi fe empobrecida de no volver a verte

y tu siempre en mis ojos, en mi oído, en mis altas

cadenas de silencio cuyo eslabón cerré

para arrastrar a veces entre la noche un ruido

que disperse los síntomas de no volverte a ver.

 

Carlos Pellicer: Nació en Villahermosa, Tabasco, el 16 de enero de 1897; murió en la Ciudad de México el 16 de febrero de 1977. Poeta. Fue cofundador del Grupo Solidario del Movimiento Obrero; profesor de poesía moderna en la Unam y director del Departamento de Bellas Artes; organizó los museos Frida Kahlo, La Venta (en Villahermosa) y Anahuacalli; senador de la República en 1976. Formó parte del grupo los Contemporáneos e ingresó a la Academia de la Lengua en 1953.

Felipe Benitez Reyes "El dibujo en el agua"

                                                         "Interior en la calle Strand"

"La obra de VILHELM HAMERSHOI, sobre todo sus interiores que protagonizan gran parte de su produccion, esta llena de interrogantes, de misterio y, por tanto, de preguntas. Sus cuadros transmiten, al mismo tiempo, paz e inquietud. Son bellisimos de ver, pero, una vez que el ojo los ha examinado, se activa el cerebro y empieza la incertidumbre. Empezamos diciendo lo bonita que es la luz, el juego de cortinas que atenuan su paso, pero enseguida nos preguntamos por la soledad que transmite la mujer o por la ausencia de los enseres habituales a un hogar.

                                                                           Carlos del Amor "Emocionarte"

Bien sabes que estos años pasarán,
que todo acabará en literatura:
la imagen de las noches, la leyenda
de la triunfante juventud y las ciudades
vividas como cuerpos.

Que estos años
pasarán ya lo sabes, pues son tuyos
como una posesión de nieve y niebla,
como es del mar la bruma o es del aire
el color de la tarde fugitivo:
pertenencias de nadie y de la nada
surgidas, que hacia la nada van:
ni el mismo mar, ni el aire, ni esa bruma,
ni un crepúsculo igual verán tus ojos.

Un dibujo en el agua es la memoria,
y en sus ondas se expresa el cadáver del tiempo.
Tú harás ese dibujo.
Y de repente
tendrás la sombra muerta
del tiempo junto a ti.

Felipe Benítez Reyes 

 

ANGEL GONZALEZ "OTRAS VECES"

                                                         MALCOLM    LIESPKE

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.

Ángel González