Medusa de Bernini
No moriré en
tus ojos
que tantos ojos tiene mi canción
como cuentas el collar de los trigos.
Es otra muerte nueva la que ahora me cita:
la de los brazos amplios
y el corazón sencillo y claro,
la de la frente en pleno campo de batalla
en pleno campo de batalla
sin más arnés
que un manojo de versos
libres para la vida y el amor.
Por eso no moriré en tus ojos.
Es otra muerte nueva
la que ahora me cita cada día.
Javier
Egea
Este corazón seco, incapaz de otro amor, agotado y
solo,
este corazón de precisa prepotencia,
este corazón que ya no llega a la mirada,
este corazón cancelado y cambiado por una especie de
helada ternura,
planeó mis iras, proyectó cada aspecto de mis
entusiasmos.
Queda el rescoldo de viejas complicidades y el
placer de
la tarde
solitaria
mientras la lluvia se repite:
es cómica la futilidad de toda agonía;
estamos solos.
Este corazón sin sed, este ciego corazón no
distingue ya
entre el
paraíso y el desierto.
….”Muchos años después,
cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegue
a comprender que mi abuela, al final, también creía en los sueños. No podía significar
otra cosa el que, estando sentada una noche ante la puerta de su pobre casa,
donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores por encima
de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: “El mundo es tan bonito y me da
pena morirme”. No dijo me da miedo morirme, dijo
me da pena morirme” como si la vida de continuo y pesado trabajo que había
sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de
una suprema y ultima despedida, el
consuelo de la belleza revelada. Estaba sentada a la puerta de una casa
como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió
gente capaz de dormir con cerdos como si fueran sus propios hijos, gente que
tenía pena de irse de la vida solo porque el mundo era bonito; gente, y ese fue
mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias, que, al presentir que la
muerte venía a buscarlo, se despidió de
los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que
no los volvería ver”.
José
Saramago “El cuaderno del año del Nobel”
Diez años de
mi vida se ha llevado
en veloz
fuga y sorda el Sol ardiente,
después que
en tus dos ojos vi el Oriente,
Lísida, en
hermosura duplicado.
Diez
años en mis venas he guardado
el dulce
fuego que alimento ausente
de mi
sangre. Diez años en mi mente
con imperio
tus luces han reinado.
Basta
ver una vez grande Hermosura,
que una vez
vista eternamente enciende,
y en l’alma
impresa eternamente dura.
Llama
que a la inmortal vida trasciende,
ni teme con
el cuerpo sepultura,
ni el Tiempo
la marchita ni la ofende.
Francisco de Quevedo
Yo te
entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
como un día
de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún, todo mi olvido
para que lo
deshagas y dures en la noche, en la
tormenta, en
la desgracia,
y más aún,
te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las
sombras,
y aún
no puedo abarcarte, sigues creciendo como
un fuego, y
me destruyes, me construyes, eres oscura como
la luz
JUAN GELMAN
Entonces, cuando yacíamos
abrazados frente a la ventana
abierta al desmonte de olivos (dos
semillas desnudas dentro de un fruto que el verano
ha abierto violento, y que se llena
de aire) no teníamos recuerdos. Éramos
el recuerdo que tenemos ahora. Éramos
esta imagen. Ídolos de nosotros
para la fe sumisa de después.
(Teoría de los cuerpos, 1966)
[Traducción al castellano de José Agustín Goytisolo]
Aleshores,
quan jèiem
abraçats davant la finestra
oberta al pendís d'oliveres (dues
llavors nues dins d'un fruit que l'estiu
ha badat violent, i que s'omple
d'aire) no teníem records. Érem
el record que tenim ara. Érem
aquesta imatge. Els ídols de nosaltres,
per la submisa fe de després.
Gabriel Ferrater
(Teoria dels cossos, 1966)
Gabriel
Ferrater Soler (Reus, 20 de mayo de 1922-San Cugat del Vallés, Barcelona, 27 de abril de 1972) fue un
poeta, traductor, crítico y lingüista español del siglo XX.
Su poesía tiene contactos con la obra de Thomas Hardy, W. H. Auden, Shakespeare, Bertolt Brecht y Ausiàs March.
Erotismo y nostalgia por el tiempo perdido son tópicos constantes en su obra.
Por otra parte, en sus producciones poéticas, Ferrater representa la voluntad
de regenerar el sistema literario en catalán durante el periodo de la posguerra, cuyo oscurantismo aborrecía. Su
poesía fue escrita a lo largo de la década de los sesenta, en el cambio de
polarización estética entre la línea de tradición postsimbolista y el
emergente realismo histórico. No hay interés en su
poesía hasta finales de los años setenta, cuando el realismo histórico empieza
a perder protagonismo, y sus obras fueron valoradas cuando murió. el 27 de
abril de 1972, Gabriel Ferrater se suicidó en su piso con una mezcla de
barbitúricos: no había cumplido los cincuenta años. Había dicho a su grupo de
amigos que se suicidaría al cumplir medio siglo de edad.
Me siento
morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas
hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria,
apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el río del
olvido.
Y tú, con delicadas pinzas de paciencia me
arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trébol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en la duermevela, y todavía
digo tu nombre y despierto acongojado.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruirás
con sólo un parpadeo.
Julio Cortázar
