Francisco de Quevedo "Significarse la propia brevedad de la vida, sin pensar, y con padecer, salteada de muerte"

 

DEGAS

 

Fue sueño ayer; mañana será tierra.
Poco antes, nada; y poco después, humo.
Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra.

Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa, soy peligro sumo;
y mientras con mis armas me consumo,
menos me hospeda el cuerpo que me entierra.

Ya no es ayer; mañana no ha llegado;
hoy pasa, y es, y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado.

Azadas son la hora y el momento
que, a jornal de mi pena y mi cuidado,
cavan en mi vivir mi monumento.

 

Francisco de Quevedo

Pedro Salinas "La forma de querer tu"

 

La forma de querer tú

es dejarme que te quiera.

El sí con que te me rindes

es el silencio. Tus besos

son ofrecerme los labios

para que los bese yo.

Jamás palabras, abrazos,

me dirán que tú existías,

que me quisiste: jamás.

Me lo dicen hojas blancas,

mapas, augurios, teléfonos;

tú, no.

Y estoy abrazado a ti

sin preguntarte, de miedo

a que no sea verdad

que tú vives y me quieres.

Y estoy abrazado a ti

sin mirar y sin tocarte.

No vaya a ser que descubra

con preguntas, con caricias,

esa soledad inmensa

de quererte sólo yo.

 

Pedro Salinas “La voz a ti debida”

Carlos Pellicer "Lunes"

Joseh Lorusso

            

Hoy se venden recuerdos y se compran olvido

Mercadería lunes y espiritual.

Día de amor, de estampas, de poemas y olvidos.

Cosas serias. Materiales tristes. Cuello circular.

Día de dichas póstumas, día previsto.

Y tu presencia en filtro de tiempos y de cartas,

y mi fe empobrecida de no volver a verte

y tú siempre en mis ojos, en mi oído, en mis altas

cadenas de silencio cuyo eslabón cerré

para arrastrar a veces entre la noche un ruido

que disperse los síntomas de no volverte  a ver.

 

 Carlos Pellicer Cámara (Tabasco, 16 de enero de 1897-Ciudad de México; 16 de febrero de 1977)  fue un escritor, poeta, museógrafo y político mexicano, quien fuera Senador por Tabasco desde el 1 de septiembre de 1976 hasta el día de su muerte. Como poeta, perteneció a una generación de intelectuales mexicanos que adoptaron el nombre de Los contemporáneos. Corresponde a éstos haber aportado, un estilo literario de vanguardia. Este hecho adquiere mayor importancia si se tiene en cuenta que México ha adoptado con facilidad influencias extranjeras. En ese sentido, Pellicer no fue sólo un gran poeta, también fue un innovador.                            

Pablo Garcia Baena "Vinistes sobre mi

 

                                                        Egon Schiele

«Viniste sobre mí»

Viniste sobre mí…
Hoy es tu aniversario.
No quisiste oírme
y mi voz se rompió
al llegar a tus ojos.
Hoy que no estás aquí
¿llegan a ti mis gritos?
¿Atraviesan mis voces
ese aplastante cielo
de las quietas estrellas?
Hoy es tu aniversario.
Las flores del recuerdo
perfuman mi dolor
con aromas de noche,
y sobre el epitafio
de mi corazón roto,
no temblará la estrella
de la alegre esperanza…
Tus ojos,
en el cielo de aquel día pasado.

Pablo García Baena

Benjamin Prado "Escrito en Lisboa"

HENRIETTA  HARRIS

 

Decía que se escribe porque existir no basta
y que él pasó de incognito a través de su vida;
que ser poeta era su forma de estar solo
y que se sintió siempre
vencido igual que alguien que sabe la verdad.

Al lado de su estatua
le he contado a María que Pesoa soñaba
estar lejos, aparte de quién era;
que construía ruinas
y que algunos lo llaman
el arquitecto de lo inacabado.

Creía que esconderse era ser libre
y que cerrar los ojos lo apartaba del miedo:
-Cambia por vino el dulce amor que no tendrás.

Ayer vine a Lisboa
porque era la ciudad de ese hombre triste
que sólo peleaba para huir del combate;
que pensó que quién calla es dueño del silencio;
que no necesitaba más que siete palabras
para contar su historia:
envidio a todos porque no son yo;
y hoy me marcho seguro de que no cambiaría
sus versos negros por la marca blanca
de tu anillo en mi piel.

Prefiero estar contigo y que me olviden
a escribir una obra maestra en la que cuente
que aún no te he encontrado
o que ya te perdí.

BENJAMÍN PRADO

• Henrietta Harris es una  artista neozelandesa, que se graduó en 2006 en Bellas Artes por la Universidad de Auckland. Tiene una especial habilidad para dibujar manos, caras, cerebros y glaciares. A menudo sus pinturas tienen un toque surrealista, sobre todo los retratos, donde crea caras muy oscurecidas gracias a unas pinceladas limpias y precisas. Suele trabajar principalmente en acuarela sobre papel.

Jon Juaristi "Ultima soledad"

 

 

 

Tal vez como si nunca hubiera estado allí.
Tal vez como si no se hubiera ido de allí.
Miró sobre los días nevascas y aluviones,
inciertos sinclinales, tal vez como si nunca,
tal vez como si no, cantiles que alcanzaron,
la estatura del miedo, la luz aquilatada,
ciudades irreales: la tuya, Vinogrado
de los muelles tendidos al viento del dolor.

Tal vez como si nunca hubiera estado allí,
tal vez como si nunca, tal vez como si siempre,
tal vez como si no, como si dulcemente
muriéramos de pronto en un naufragio gris.
Fábricas erigidas sobre la tierra yerma,
sobre la nieve cándida el fuego convertido,
tal vez como si siempre hubiera sido así,
en aire polvoriento, el aire en agua tersa,
y la ausencia del hombre en tiempo irredimible.

 

 

 

                                                       Jon Juaristi (Bilbao, 1951),

Francisco de Quevedo "Arrepentimiento y lagrimas debidas al engaño de la vida"

                        Roberto Michel (1720-1786)  Escultor del Rey Carlos III de España

ARREPENTIMIENTO Y LÁGRIMAS DEBIDAS AL ENGAÑO DE LA VIDA

                       SONETO

    Huye sin percibirse, lento, el día,
y la hora secreta y recatada
con silencio se acerca, y despreciada
lleva tras sí la edad lozana mía.

    La vida nueva, que en niñez ardía,
la juventud robusta y engañada,
en el postrer invierno sepultada,
yace entre negra sombra y nieve fría.

    No sentí resbalar, mudos, los años;
hoy los lloro pasados, y los veo
riendo de mis lágrimas y daños.

    Mi penitencia debía a mi deseo,
pues me deben la vida mis engaños,
y espero el mal que paso, y no le creo.

FRANCISCO DE QUEVEDO