Alvaro Salvador "La condición del personaje"

E. Munch  "El artista y la modelo"

Te he buscado por bares y por días
sin saber encontrarte.
Recorrí las callejas de tu barrio
-donde vivo también, de vez en cuando-
y he dejado los rastros de mi paso
por si acaso los vieras, telegramas
que cortejan tu nombre en las aceras.

Te he buscado por noches, entre copas
duras seguramente y excesivas,
esperando alcanzar la madrugada
de tus ojos cachorros: y encontrarte.

He pensado en llegarme hasta tu calle,
preguntar por tu puerta y proponerte
una cita, unas flores, un poema
para tenderme un puente, como entonces
cuando la juventud, y la ilusión, y eso...

Te he buscado en mi agenda y en mis discos
sin preguntar por ti, sin visitarte,
porque a veces los años se parecen
a esas juergas que sólo dan resaca.

Mas, a pesar de todo, te dedico estos versos
no sólo porque hacerlo es un vicio querido
sino porque con ellos quizás pueda mostrarte
la condición que exhiben algunos personajes:
«hombre cansado ya de muchas cosas
con papeles en regla de anteriores afectos
no demasiado joven y sin ningún dinero,
llama a tu corazón. No tiene fecha».



Alvaro Salvador

Álvaro Salvador Jofre (Granada, España, 1950) es un catedrático de Literatura Hispanoamericana y Española, residente en la ciudad de Granada.

Ha colaborado con artículos en distintas revistas especializadas españolas y extranjeras. A principios de 2008 preparó una edición de la Poesía Completa de Rubén Darío.

Junto a Luis García Montero y a Javier Egea promocionó a comienzos de los años ochenta la tendencia poética conocida como otra sentimentalidad, germen de lo que años más tarde sería la llamada poesía de la experiencia dentro de la poesía española contemporánea. (fuente Wikipedia)

Federico Garcia Lorca "Poema doble del lago Eden"

Fotografía de Anders Petersen 

Nuestro ganado pace, el viento espira

Garcilaso

Era mi voz antigua
ignorante de los densos jugos amargos.
La adivino lamiendo mis pies
bajo los frágiles helechos mojados.

¡Ay voz antigua de mi amor,
ay voz de mi verdad,
ay voz de mi abierto costado,
cuando todas las rosas manaban de mi lengua
y el césped no conocía la impasible dentadura del caballo!

Estás aquí bebiendo mi sangre,
bebiendo mi humor de niño pesado,
mientras mis ojos se quiebran en el viento
con el aluminio y las voces de los borrachos.

Déjame pasar la puerta
donde Eva come hormigas
y Adán fecunda peces deslumbrados.
Déjame pasar, hombrecillo de los cuernos,
al bosque de los desperezos
y los alegrísimos saltos.

Yo sé el uso más secreto
que tiene un viejo alfiler oxidado
y sé del horror de unos ojos despiertos
sobre la superficie concreta del plato.

Pero no quiero mundo ni sueño, voz divina,
quiero mi libertad, mi amor humano
en el rincón más oscuro de la brisa que nadie quiera.
¡Mi amor humano!

Esos perros marinos se persiguen
y el viento acecha troncos descuidados.
¡Oh voz antigua, quema con tu lengua
esta voz de hojalata y de talco!

Quiero llorar porque me da la gana
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.

Quiero llorar diciendo mi nombre,
rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,
para decir mi verdad de hombre de sangre
matando en mí la burla y la sugestión del vocablo.

No, no, yo no pregunto, yo deseo,
voz mía libertada que me lames las manos.
En el laberinto de biombos es mi desnudo el que recibe
la luna de castigo y el reloj encenizado.

Así hablaba yo.
Así hablaba yo cuando Saturno detuvo los trenes
y la bruma y el Sueño y la Muerte me estaban buscando.
Me estaban buscando
allí donde mugen las vacas que tienen patitas de paje
y allí donde flota mi cuerpo entre los equilibrios contrarios.

                                                                                F. García Lorca

Julio Cortazar "El niño bueno"

Julio Cortazar

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies
no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.
Acepto este destino de camisas planchadas,
llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.
El largo desarreglo de los sentidos me va mal.
Opto por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.
Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

Julio Cortazar

Juan Gelman "Sefini"

William Merritt Chase (1849-1916) Pintor impresionista de USA ."End of the season sun"

Basta por esta noche

cierro la puerta

me pongo el saco

guardo los papelitos donde no hago sino hablar de ti

mentir sobre tu paradero

cuerpo que me has de temblar.

Dejemos esto en claro

si estoy triste estoy triste.

Estoy triste porque no llueve y porque estás lejos

Estoy triste porque el té esta frío y no encuentro las llaves de mi casa

y porque no encuentro ni mis llaves ni mis puertas

Estoy triste porque el aire susurra lejos

y se hace esperar igual que el futuro

estoy triste porque el destino me propuso

una llamada a los deseos imposibles

y me rehúso a negar la propuesta

y porque la vida se rehúsa a dejar que se vayan lejos

Estoy triste porque no puedo dejar de tener fe en el valor de los débiles y los cobardes

vale decir que venceremos

Estoy triste porque el mundo da sus vueltas

y yo me niego a darme la vuelta y mirar el pasado con ojos de solemnidad

y ganas de destierro

y por los que no pueden hacerlas pases con mis antes y sus antes

lejanos hoy

estoy triste por aquellos que no me dejan descansar en sus olvidos

porque no puedo irme a algún lugar lejano sin dejar espacios vacíos

estoy triste porque eres humano y así te quiero

con tus fallas, tus arranques estrepitosos y tus cadencias eternas

estoy triste porque fallas

y porque aseguras mi muerte, y a veces mi vida

pero lo más importante

estoy triste porque no llueve

porque el té está frío

y porque hoy me voy de ti sin ojos solemnes ni ganas de destierro

y porque la nostalgia se hace esperar y no llega

si estoy triste estoy triste, no me convenzan de lo contrario.

Después de tanto tiempo ahí vuelvo a aparecer... esto es mio.

Juan Gelman

Julio Cortazar "Objetos perdidos"

Marianne Von Werefkin (1860-1938) . Pintora expresionista rusa.

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me acechan con sus cantos.
Una cifra vigilante y sigilosa 
va por los arrabales llamándome y llamándome,

pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta 
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo,
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.

Julio Cortazar 

Felipe Benítez Reyes "Pasado y Futuro"

Fernando Labrada "Sonata 14 II"

En la memoria caben algunas cosas azules:

el mar y tus ojos, por ejemplo.

Cabe allí también esa fracción de ámbar

que simboliza la totalidad

del pasado plenario del mundo

y cabe este instante en que te miro.

En la memoria cabe

incluso la ficción misma de la memoria:

la novela que escribe quien recuerda,

con su trama ajustada a la coherencia y simetría

Que la vida tuvo.

En la memoria cabe una ciudad

y ese recuerdo que es tan tuyo que no te pertenece,

por ese sometimiento a la irrealidad de lo mas nuestro,

por esa esclavitud tan nuestra de ser nadie.

Sólo nos quedaría por resolver

en qué clave de verosimilitud nos narra la memoria

y que somos allí, y qué no fuimos,

qué nos resta por ser a los espectros.

Y, sobre todo,

que futuro tendrá nuestro pasado

cuando decida contarnos nuestra vida.

Felipe Benítez Reyes (“Ya la sombra”, colección Visor) 

Javier Egea "Sobre el papel"

El ocaso de los mascarones

                    Scripto iaze esto, sepades, non vos miento.
                                                         Gonzalo de Berceo

Quizá te extrañe
—aunque sea coherente para mí —
esta forma de hacerte llegar mis pensamientos,
estas palabras torpes escritas al tirón,
en vez de aquella charla que debimos tener
de tú a tú, entre gentes que debieran quererse.

Pero cuando tú estás, cuando estás frente a mí,
no consigo saber articular
esas piezas extrañas y sin embargo nuestras,
ese puzle de vasta soledad donde vivimos.

Después de varios años
durante los que fuiste el mapa señalado,
el pequeño horizonte, el cuerpo en llamaradas,
la diminuta y bella revolución
o acaso el sueño que me hizo avanzar,
es cansado y difícil
soportar la consciencia de que nunca se llega.

Es posible que pienses
que quizá con el tiempo te pude idealizar
—nadie está libre de él: el inconsciente ese
de clase tanto tiempo dominadora y sola —,
pero debes saber que ahora no es así,
ahora ya sé quien eres:
una enorme mujer
con los mismos problemas que yo, que él, que todos,
lo que entiendo y respeto.

Ahora ya no me lleva hacia ti
ningún aire de posesión o cosa semejante
sino un hermoso amor,
un infinito y desdichado amor.

Ahora quiero que sepas —aunque sea por escrito —
que ya sólo pretendo desde cualquier distancia
que te sientas más libre de cárcel o de abrazo
y me cuentes a veces —si es posible —
algo de ti.

Sé que la soledad no se agota en tus labios ni en los míos
y que la vida es dura
trágicamente seria.

Sé que no llegaremos donde tú y yo soñamos,
que la muerte nos une y sin embargo
ahí está el camino:
hermoso y miserable como un torso desnudo,
como un largo relato de amor y explotación.

Hay que avanzar, hay que avanzar.

Pero es necesario
sentir un cuerpo aquí junto al costado.

Ya sé por qué razón
yo quise siempre, siempre trabajar junto a ti.

Con mi mejor amor, Javier Egea.

Javier Egea