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sábado, 25 de marzo de 2017

Julio Cortazar "El Breve amor"

Julio Cortazar

                                             




Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente,
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo…
¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos?


Julio Cortazar

sábado, 18 de marzo de 2017

Caballero Bonald "Desencuentro"

R. Magritte "La corde sensible"


Esquiva como la noche,
como la mano que te entorpecía,
como la trémula succión
insuficiente de la carne;
esquiva y veloz como la hoja
ensangrentada de un cuchillo,
como los filos de la nieve, como el esperma
que decora el embozo de las sábanas,
como la congoja de un niño
que se esconde para llorar.
Tratas de no saber y sabes
que ya está todo maniatado,
allí
donde pernocta el irascible
lastre del desamor, sombra
partida por olvidos, desdenes,
llave que ya no abre ningún sueño:
La ausencia se aproxima
en sentido contrario al de la espera.


Caballero Bonald

domingo, 12 de marzo de 2017

Lope de Vega "Soneto 105"

La fotografia es un arte elegíaco, arte crepuscular
 
 
 
 Ojos de mayor gracia y hermosura, 
que han dado envidia al sol, color al cielo
si es al zafiro natural el hielo,
¿cómo encendéis con vuestra lumbre pura? 
 
   ¿Por qué de la modesta compostura
con que os adorna de vergüenza un velo,
nace un deseo, que derriba al suelo
lo que el amor platónico procura?
 
   Miráis y no teméis, ojos traidores, 
que con vuestros venenos fueran vanos
cuantos el miedo halló ni vio el profundo.
 
   Matáis de amor y no sabéis de amores, 
seguros de veneno y más tiranos
que fue Nerón, pues abrasáis el mundo.
 
 

Lope de Vega

sábado, 4 de marzo de 2017

Mario Benedetti "Ruinas"

Giorgio de Chirico



Yo también tengo ruinas
y si acudo al pasado
ya no sé a quién o a quiénes
busco entre los escombros
son ruinas sin prestigio
sin guías y con musgo
inmensas y mezquinas
señas de lo que fui
columpios desnudeces
huellas crepusculares matutinas nocturnas
la luna las descubre
les dice lo que eran
columnas de tesón cúmulos de experiencia
pedernales de amor
catacumbas de miedo

yo también tengo ruinas
pero no deslumbradas
sino ciegas distantes
residuos de palabras
vestigios de rencores
esquirlas de castigos
reliquias de caricias
ruinas tan taciturnas
calimas de la pena
albergan sus fantasmas
como todas las ruinas
y como todas dejan
escuchar su lamento

yo también tengo ruinas
meses y años troceados
muñones de confianza
perdones en añicos
piedras en las que a veces
me reconozco entonces
amo la piel rugosa
de mis hermanas ruinas




Mario Benedetti

domingo, 26 de febrero de 2017

Fernando Pessoa "Oda XXI"

Alesksei Titarenko (fotografo ruso)


ODA XXI

No sólo vino, mas con él el olvido, vierto
en la copa: seré feliz, porque la dicha
es ignara. ¿Quién, recordando
o previendo, sonreiría?
De los brutos, no la vida, sino el alma
consigamos, pensando, recogidos
en el impalpable destino
que no espera ni recuerda.
Con mano mortal elevo a mortal boca
en frágil copa el pasajero vino,
los ojos sin brillo, hechos
Para dejar de ver.
  
Fernando  Pessoa

miércoles, 15 de febrero de 2017

Abraham Gragera "Deuda"



  
Regresaré, sin mundo
hasta tu cuerpo, mío
como el hambre sin voz
de tus campos sin sombra.
Respiraré en tu luz,
como el grano en espigas
olvidadas, el pan
que probé en la penumbra
de mi cuerpo en tu cuerpo:
te sabré con certeza.
Como el ámbar de octubre
va cubriendo las piedras,
como se aleja el río,
con la lealtad antigua
del llanto y el sudor,
me tenderé en tu piel,
cosecharé la sal,
remontaré la sed
hasta el primer pecado:
la alabanza perfecta.

Abraham Gragera (Madrid, 19 de noviembre de 1973) es un poeta español en lengua castellana. Licenciado en Bellas Artes por la Universidad de Salamanca.)









miércoles, 8 de febrero de 2017

Antonio Machado ¿Y ha de morir contigo

"La alegria de vivir" (Picasso)
  
           LXXVIII

 ¿Y ha de morir contigo el mundo mago 
donde guarda el recuerdo 
los hálitos más puros de la vida, 
la blanca sombra del amor primero,

  la voz que fue a tu corazón, la mano 
que tú querías retener en sueños, 
y todos los amores 
que llegaron al alma, al hondo cielo?

  ¿Y ha de morir contigo el mundo tuyo, 
la vieja vida en orden tuyo y nuevo?

¿Los yunques y crisoles de tu alma 
trabajan para el polvo y para el viento?



Antonio Machado