Juan Luis Panero " El convidado de piedra"

MUNCH "La danza de la vida"

A veces, regresas en una pesadilla,
tan absurda como fue nuestra historia,
y al despertar no dejas sino
rencor y descontento, miedo
petrificado en la memoria.
Ni aún ahora, tantos años después,
es posible el pacto entre nosotros,
ni aún ahora, la piedad y el olvido.

Juan Luis Panero

Julio Cortazar "No medejes solo..."

OSWALDO GUAYASAMIN "Los amantes"

 

No me dejes solo frente a ti,
no me libres a la desnuda noche,
a la luna filosa de las encrucijadas,
a no ser más que estos labios que te beben.
Quiero ir a ti desde ti misma
con ese movimiento que fustiga tu cuerpo,
lo tiende bajo el viento como un velamen negro.
Quiero llegar a ti desde ti misma,
mirándote desde tus ojos,
besándote con esa boca que me besa.
No puede ser que seamos dos, no puede ser
que seamos
dos.

- Julio Cortázar (Texto incluido “En la vuelta al día en ochenta mundos”)

Pere Gimferrer "Ma vie"

Fotografia de Arrisa

Mi vida, toda hecha de cristales

como la luna al viento descompuesta,

mi vida, toda hecha de palabras,

cáscaras secas, rojos capiteles

mas capiteles huecos como vaina

que no contiene quemazón de fruto,

mi vida, que palpo voces a tientas,

este chasquido de palabras rotas,

ha podido palpar hoy lo tangible,

la fruta de tus pechos y tus nalgas,

el arrebato de tu malvasia;

como respiran en la luz bengalas,

en la corporeidad arden conceptos,

tu cuerpo de jardín silabeado,

el alfabeto de la carnación,

y en mi pulsan tus dedos un acorde,

el címbalo de Hitchcock con su gong,

y me dejo caer por la platea

como el sonido caza ruiseñores

en las estribaciones del teatro:

los ruiseñores de tu piel de alberca,

tu desnudo que talla mi cristal,

esta voz de blancura moldeada,

la llave inglesa de tu claridad

que recompone al fin sólo una imagen

esta palabra que dirá tu cuerpo.

Pere Gimferrer  (Barcelona, 22 de junio de 1945) es un poeta, prosista, crítico literario y traductor español. Su obra literaria está compuesta tanto de obras en castellano como en catalán. Fue elegido miembro de la Real Academia Española en 1985. Premio Nacional de las Letras Españolas en 1998.

Juan Bonilla "Epitafio del ateo"

El Bosco "Jardin de las Delicias"

  Buscando a un dios incólume al que exigir sentido

para ofrecerle miedo, adelanté paisajes

vaciando mi memoria cada noche.
Al cabo no encontré más que intemperie.
De mí tan sólo queda el miedo antiguo
que heredé de mis padres y que a mis hijos lego.
Caminante que fijas tu atención en mi lápida:
adelanta paisajes, vacía tu memoria cada noche
pero no pidas sentido a ningún dios.

Juan Bonilla (Jerez de la Frontera, 1966)

Pedro Garfias "Entre España y Mexico"

Familia Bardasano a bordo del Sinaia, camino del exilio español, 1939

                                      A bordo del Sinaia

Qué hilo tan fino, qué delgado junco
—de acero fiel —nos une y nos separa
con España presente en el recuerdo,
con México presente en la esperanza.
Repite el mar sus cóncavos azules,
repite el cielo sus tranquilas aguas
y entre el cielo y el mar ensayan vuelos
de análoga ambición, nuestras miradas.

España que perdimos, no nos pierdas;
guárdanos en tu frente derrumbada,
conserva a tu costado el hueco vivo
de nuestra ausencia amarga
que un día volveremos, más veloces,
sobre la densa y poderosa espalda
de este mar, con los brazos ondeantes
y el latido del mar en la garganta.

Y tú, México libre, pueblo abierto
al ágil viento y a la luz del alba,
indios de clara estirpe, campesinos
con tierras, con simientes y con máquinas;
proletarios gigantes de anchas manos
que forjan el destino de la Patria;
pueblo libre de México:
como otro tiempo por la mar salada
te va un río español de sangre roja,
de generosa sangre desbordada.
Pero eres tú esta vez quien nos conquistas,
y para siempre, ¡oh vieja y nueva España!

Pedro Garfias

Felipe Reyes "De todo comienza a hacer bastante tiempo"

Francesca Woodman "Autoengaño"

Y en una habitación cerrada
hay un niño que aún juega con cristales y agujas
bajo la mortandad hipnótica de la tarde.
Comienza a hacer de todo muchos años.
Y la noche, sobrecogida de sí misma,
abre ya su navaja de alta estrella
ante la densa rosa carnal de la memoria.

Comienza a ser el tiempo un lugar arrasado
del que vamos cerrando las fronteras
para cumplir las leyes
de esa cosa inexacta que llamamos olvido.
Y llega la propia vida hasta su orilla
como lleva el azar la maleta de un náufrago
a la playa en que alguien la abre con extrañeza
—y esa ridiculez de disfraz desamparado
que adquieren los vestidos de la gente al morir.
Lejano y codiciable,
el tiempo es territorio del que sólo
regresa, sin sentido y demente,
el viento sepulcral de la memoria,
devuelto como un eco.

Como devuelve el mar su podredumbre.
Todas nuestras maletas
reflejan la ordenación desvanecida
de un viaje
que siempre ha sucedido en el pasado.
Y las abrimos
con la perplejidad de quien se encuentra
una maleta absurda
en esa soledad de centinela
que parecen tener las playas en invierno.

Federico Garcia Lorca "Herido de Amor"

Amor, amor, que está herido, 
herido,
de amor huido.
Herido,
muerto de amor.
Decid a todos que ha sido
el ruiseñor.
Herido,
muerto de amor.

Bisturí de cuatro filos,
garganta rota,
y olvido.
Cógeme la mano, amor,
que vengo muy malherido,
herido,
de amor huido.
Herido,
muerto de amor

Federico Garcia Lorca