Jose Angel Valente "Iluminación"

                                                                         XI  PAN


                                                      

Cómo podría aquí cuando la tarde baja

con fina piel de leopardo hacia
tu demorado cuerpo
no ver tu transparencia.

Enciende sobre el aire             
mortal que nos rodea
tu luminosa sombra.

En lo recóndito
te das sin terminar de darte y quedo
encendido de ti como respuesta
engendrada de ti desde mi centro.

Quién eres tú, quién soy,
dónde terminan, dime, las fronteras
y en qué extremo
de tu respiración o tu materia
no me respiro dentro de tu aliento.

Que tus manos me hagan para siempre,
que las mías te hagan para siempre
y pueda el tenue
soplo de un dios hacer volar
al pajarillo de arcilla para siempre.

José Ángel Valente

Roberto Juarroz "Si has perdido tu nombre"

Henri  Matisse

Si has perdido tu nombre,
recobraremos la puntada de las calles
más solas
para llamarte sin nombrarte.

Si has perdido tu casa,
despistaremos a los guardianes de la
cárcel
hasta dejarlos con su sombra y sin sus
muros.

Si has perdido el amor,
publicaremos un gran bando de palomas
desnudas
para atrasar la vida y darte tiempo.

Si has perdido tus límites,
recorreremos el cruento laberinto
hasta alzar otra forma desde el fondo.

Si has perdido tus ecos o tu origen,
los buscaremos, pero hacia adelante,
en el templo final de los orígenes.

Solamente si has perdido tu pérdida,
cortaremos el hilo
para empezar de nuevo.

Roberto  Juarroz

 (Coronel Dorrego, Provincia de Buenos Aires, 5 de octubre de 1925 - Temperley, Buenos Aires, 31 de marzo de 1995) fue un poeta, bibliotecario, crítico y ensayista argentino)

Jose Ángel Valente "El amor está en lo que tendremos"

                                
                                   Matisse (!905) "La alegria de vivir"

El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).
              
El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).

Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.

              

El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).
            
En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).

Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.

              

"Breve son"      1968

Joan Margarit "Fragilidad"

Desde la lágrima donde vive tu ausencia

la intimidad del viento norte va llevándose

un recuerdo hacia el mar, y con violencia

vuelca las mesas en el bar sin nadie.

Queda la angustia como una presencia

siete años sin ti en estos lugares

-los de siempre- crearon esta épica

que tiene únicamente un personaje,

un dolor puro, con el que sonriente

un día llegaré a morir de pena.

Mucho tiempo traté de imaginar

que solo estabas lejos. 

Hoy lo vuelvo a intentar

Mientras tomo un café, voy puliendo este sueño

como el viento el enorme azul del mar.

Luis García Montero "El amor"

Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase
y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

Mario Benedetti "Arena"

      

Arena entre mis dedos
bajo mis pies de plomo
arena voladora
arena buena
en tu memoria polen
quedaron escondidos
mis castillos
guárdalos hasta el día
en que un niño
otro niño
se acerque a rescatarlos
con mi salvoconducto.

Mario Benedetti

Juan Ramon Jimenez "Segunda Aurora"

 

 ¡Cómo se va cerrando ya tu flor azul,

mujer, el cáliz amplio

de tu secreto vago, sencillo e infinito,

tu copa de los cielos inmanentes;

cómo se va redondeando con el sol,

George Brassai

pintándose del rosa de la tierra

con el alba y la luna,

tu forma esterna,

tu revés, este cuerpo desasido,

de los ojos del cuerpo presuroso;

precioso engaño, matinal mujer,

perfecta urna sellada!

        

Juan Ramón Jimenez (Belleza, 1923)