Joan Margarit "Fragilidad"

Desde la lágrima donde vive tu ausencia

la intimidad del viento norte va llevándose

un recuerdo hacia el mar, y con violencia

vuelca las mesas en el bar sin nadie.

Queda la angustia como una presencia

siete años sin ti en estos lugares

-los de siempre- crearon esta épica

que tiene únicamente un personaje,

un dolor puro, con el que sonriente

un día llegaré a morir de pena.

Mucho tiempo traté de imaginar

que solo estabas lejos. 

Hoy lo vuelvo a intentar

Mientras tomo un café, voy puliendo este sueño

como el viento el enorme azul del mar.

Luis García Montero "El amor"

Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase
y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

Mario Benedetti "Arena"

      

Arena entre mis dedos
bajo mis pies de plomo
arena voladora
arena buena
en tu memoria polen
quedaron escondidos
mis castillos
guárdalos hasta el día
en que un niño
otro niño
se acerque a rescatarlos
con mi salvoconducto.

Mario Benedetti

Juan Ramon Jimenez "Segunda Aurora"

 

 ¡Cómo se va cerrando ya tu flor azul,

mujer, el cáliz amplio

de tu secreto vago, sencillo e infinito,

tu copa de los cielos inmanentes;

cómo se va redondeando con el sol,

George Brassai

pintándose del rosa de la tierra

con el alba y la luna,

tu forma esterna,

tu revés, este cuerpo desasido,

de los ojos del cuerpo presuroso;

precioso engaño, matinal mujer,

perfecta urna sellada!

        

Juan Ramón Jimenez (Belleza, 1923)

                                                                                                                                                                                                                                

Pablo Neruda "Si tu me olvidas"

Joaquin Sorolla "La siesta"

·                      

                                                                                                

Quiero que sepas
una cosa.

Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.

Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.

Si de pronto
me olvidas
no me busques,
que ya te habré olvidado.

Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.

Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.

Pablo Neruda - Los versos del capitán (1952).

Juan Luis Panero "Y de pronto anochece"

                                                                               Ed é subito sera
                                                                   Salvatore Quasimodo



Vivir es ver morir, envejecer es eso,
empalagoso, terco olor de muerte,
mientras repites, inútilmente, unas palabras,
cáscaras secas, cristal quebrado.
Ver morir a los otros, a aquellos,
pocos  que de verdad quisiste,
derrumbados, deshechos, como el final de este cigarrillo,
rostros y gestos, imágenes quemadas, arrugado papel.


Y verte morir a ti también,
removiendo frías cenizas, borrados perfiles,
disformes sueños, turbia memoria.
Vivir es ver morir y es frágil la materia
y todo se sabía y no había engaño,
pero carne y sangre, misterioso fluir,
quieren perseverar, afirmar lo imposible.
Copa vacía, tembloroso pulso, cenicero sucio,
en la luz nublada del atardecer.

Vivir es ver morir, nada se aprende,
todo es un despiadado sentimiento,
años, palabras, pieles, desgarrada ternura,
calor helado de la muerte.
Vivir es ver morir, nada nos protege,
nada tuvo su ayer, nada su mañana,
y de pronto anochece.

Jose Ángel Valente "Tiempo de Guerra"

Estábamos, señores, en provincias
o en la periferia, como dicen,
incomprensibles desnacidos.
Señores escleróticos,
ancianas tías lúgubres,
guardias municipales y banderas.
Los niños con globitos colorados,
pantalones azules
y viernes sacrosantos
De piadoso susurro.
Andábamos con nuestros
papás.
Pasaban trenes
cargados de soldados a la guerra.
Gritos de excomunión.
Escapularios.
Enormes moros, asombrosos moros
llenos de pantalones y de dientes.
Y aquel vertiginoso
color del tíovivo y de los víctores.
Estábamos remotos
chupando caramelos,
con tantas estampitas y retratos
y tanto ir y venir y tan cólera,
tanta predicación y tantos muertos
y tanta sorda infancia irremediable.

(“La memoria y los signos”, 1960-1965). Jose A. Valente

                                                                      Picasso