Mario Benedetti "Ruinas"

Giorgio de Chirico

Yo también tengo ruinas
y si acudo al pasado
ya no sé a quién o a quiénes
busco entre los escombros
son ruinas sin prestigio
sin guías y con musgo
inmensas y mezquinas
señas de lo que fui
columpios desnudeces
huellas crepusculares matutinas nocturnas
la luna las descubre
les dice lo que eran
columnas de tesón cúmulos de experiencia
pedernales de amor
catacumbas de miedo

yo también tengo ruinas
pero no deslumbradas
sino ciegas distantes
residuos de palabras
vestigios de rencores
esquirlas de castigos
reliquias de caricias
ruinas tan taciturnas
calimas de la pena
albergan sus fantasmas
como todas las ruinas
y como todas dejan
escuchar su lamento

yo también tengo ruinas
meses y años troceados
muñones de confianza
perdones en añicos
piedras en las que a veces
me reconozco entonces
amo la piel rugosa
de mis hermanas ruinas

Mario Benedetti

Fernando Pessoa "Oda XXI"

Alesksei Titarenko (fotografo ruso)

ODA XXI

No sólo vino, mas con él el olvido, vierto en la copa: seré feliz, porque la dicha es ignara. ¿Quién, recordando o previendo, sonreiría? De los brutos, no la vida, sino el alma consigamos, pensando, recogidos en el impalpable destino que no espera ni recuerda. Con mano mortal elevo a mortal boca en frágil copa el pasajero vino, los ojos sin brillo, hechos Para dejar de ver.

  

Fernando  Pessoa

Abraham Gragera "Deuda"

  

Regresaré, sin mundo
hasta tu cuerpo, mío
como el hambre sin voz
de tus campos sin sombra.
Respiraré en tu luz,
como el grano en espigas
olvidadas, el pan
que probé en la penumbra
de mi cuerpo en tu cuerpo:
te sabré con certeza.

Como el ámbar de octubre
va cubriendo las piedras,
como se aleja el río,
con la lealtad antigua
del llanto y el sudor,
me tenderé en tu piel,
cosecharé la sal,
remontaré la sed
hasta el primer pecado:
la alabanza perfecta.

Abraham Gragera (Madrid, 19 de noviembre de 1973) es un poeta español en lengua castellana. Licenciado en Bellas Artes por la Universidad de Salamanca.)

Leopoldo Panero "Hay restos de mi figura"

"No estoy solo, me acompaña en luz, la pura eternidad de cuanto amo" (Epitafio)

“Hay restos de mi figura y ladra un perro.
Me estremece el espejo: la persona, la máscara
es ya máscara de nada.
Como un yelmo en la noche antigua
una armadura sin nadie
así es mi yo un andrajo al que viste un nombre.

Dime ahora, payo al que llaman España
si ha valido la pena destruirme
bañando con tu inmundo esperma mi figura.
Tus ángeles orinan sobre mí.

San Pedro y San Rafael
en una esquina comentan
mientras avanzo borracho
sobre esa piedra, payo,
que llaman España”.

Piedra negra o del temblar,

Leopoldo María Panero (1992)

Pablo Neruda "Pido silencio"

Van Gogh "Cafe de noche" (1888)

 

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

Pablo Neruda

Joaquin Caro Romero "Sabor a frontera"

Mijail Lurionov "Desnudo Azul" (1908)

No esta dentro de ti,

pero te encierra

abrigando un altar,

conteniendo el volumen y la esencia

de una flor aplastada,

solitaria, en tinieblas.

Te sienta bien

el contacto del bello con la tela,

alumbrado tesoro de la sombra,

adaptado secreto de la huella.

Forro del pubis,

Molde de caderas,

aderezo de la carne, obstáculo feliz,

débil separación de cielo y tierra

pero con la tortura del combustible húmedo,

delgada corteza

que hace medio invisible

el surco en la pradera,

intervalo de lluvia, combada superficie

de la vegetación de una alfombra de seda,

arcaísmo genital, fungosa máscara

de las ingles, honda de amor, hambrienta

piel de gusano,

hoja de morera.

Te pones los colores del mundo

desde la irresistible siesta

que te marcan los flujos de los astros

que en soledad de estuario protestan.

De tan humana e intima

me confunde y me encela.

De encima te la quito

para que tú amanezcas

del todo para mi,

descubriendo el nirvana de esa puerta

donde tan sólo yo te tiente, me

interponga y te quiera.

Joaquin Caro Romero  (Sevilla, 1940) es un poeta y crítico literario español.

Jose Angel Valente "Al norte"

Marcel Duchamp

       

        Al norte
        de la línea de sombras
        donde todo hace agua,
        rompientes,
        en que el mar océano
        se engendra o se deshace,
        y el naufragio inminente todavía
        no se ha consumado, ciegamente
        te amo.

              

               José Ángel Valente