Leopoldo Panero "Hay restos de mi figura"

"No estoy solo, me acompaña en luz, la pura eternidad de cuanto amo" (Epitafio)

“Hay restos de mi figura y ladra un perro.
Me estremece el espejo: la persona, la máscara
es ya máscara de nada.
Como un yelmo en la noche antigua
una armadura sin nadie
así es mi yo un andrajo al que viste un nombre.

Dime ahora, payo al que llaman España
si ha valido la pena destruirme
bañando con tu inmundo esperma mi figura.
Tus ángeles orinan sobre mí.

San Pedro y San Rafael
en una esquina comentan
mientras avanzo borracho
sobre esa piedra, payo,
que llaman España”.

Piedra negra o del temblar,

Leopoldo María Panero (1992)

Pablo Neruda "Pido silencio"

Van Gogh "Cafe de noche" (1888)

 

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

Pablo Neruda

Joaquin Caro Romero "Sabor a frontera"

Mijail Lurionov "Desnudo Azul" (1908)

No esta dentro de ti,

pero te encierra

abrigando un altar,

conteniendo el volumen y la esencia

de una flor aplastada,

solitaria, en tinieblas.

Te sienta bien

el contacto del bello con la tela,

alumbrado tesoro de la sombra,

adaptado secreto de la huella.

Forro del pubis,

Molde de caderas,

aderezo de la carne, obstáculo feliz,

débil separación de cielo y tierra

pero con la tortura del combustible húmedo,

delgada corteza

que hace medio invisible

el surco en la pradera,

intervalo de lluvia, combada superficie

de la vegetación de una alfombra de seda,

arcaísmo genital, fungosa máscara

de las ingles, honda de amor, hambrienta

piel de gusano,

hoja de morera.

Te pones los colores del mundo

desde la irresistible siesta

que te marcan los flujos de los astros

que en soledad de estuario protestan.

De tan humana e intima

me confunde y me encela.

De encima te la quito

para que tú amanezcas

del todo para mi,

descubriendo el nirvana de esa puerta

donde tan sólo yo te tiente, me

interponga y te quiera.

Joaquin Caro Romero  (Sevilla, 1940) es un poeta y crítico literario español.

Jose Angel Valente "Al norte"

Marcel Duchamp

       

        Al norte
        de la línea de sombras
        donde todo hace agua,
        rompientes,
        en que el mar océano
        se engendra o se deshace,
        y el naufragio inminente todavía
        no se ha consumado, ciegamente
        te amo.

              

               José Ángel Valente

Jorge Riechmann "Ausente"

                                                                    Renoir



Hay en tu ser
cámaras apartadas que no alcanzo,
invernaderos de delicia, lenta
germinación en tu sangre y en tu risa.
Está bien así. De tu retiro tomas
con la frente encendida y en los ojos
una promesa de luz
total para mañana.


Jorge  Riechmann  de “Material movil” y “ Cuaderno de Berlin”

Poeta español nacido en Madrid en 1962. 
Licenciado en Ciencias Matemáticas por la Universidad Complutense, tiene además estudios de filosofía, 
literatura alemana y ciencias políticas. Profesor de filosofía moral en la Universidad de Barcelona desde 1995, 
es también redactor de la revista "Mientras tanto" y traductor de literatura francesa y alemana.
Es considerado por la crítica como uno de los mejores exponentes de la poesía española de las últimas décadas.

Luis García Montero "Uno de Mayo"

Pierre Bonnard "El hombre y la mujer" (1900)

Mi tango has sido tú. Recuerdo que te he escrito
con la mejor ginebra que dio mi corazón.
Contigo la tristeza fue quizá menos triste
la soledad tan sólo una mala canción.

Recuerdo que he llevado tu nombre a los suburbios
y he visto como el tiempo te convertía en papel.
Inquieta como un trozo de amor bajo la lluvia
recuerdo haberte visto temblar sobre mi piel.

Vivimos codo a codo, nada nos enturbiaba,
en tus ojos la luna parecía charol.
La ciudad me miraba con su mejor sonrisa,
con tu mejor misterio desde aquella pensión.

A ti te he dedicado mis únicos desvelos
y las dudas que uno sólo siente una vez.
Detrás de cada esquina siempre estaba mi abrazo
estrechándote fuerte, esperándote fiel.

Después llegó el destino vestido de uniforme,
nos separó de un golpe y me arrojó hacia el mar,
la libertad, tu nombre, aquel pañuelo blanco
y en el puerto ese tango que faltó por bailar. 

                 Luis García Montero

Luis Cernuda "No decía palabras"

 

No decía palabras,
Acercaba tan sólo su cuerpo interrogante,
Porque ignoraba que el deseo es una pregunta
Cuya respuesta no existe,
Una hoja cuya rama no existe,
Un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
Remonta por las venas
Hasta abrirse en la piel,
Surtidores de sueño
Hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
Una mirada fugaz entre las sombras,
Bastan para que el cuerpo se abra en dos,
Ávido de recibir en sí mismo
Otro cuerpo que sueñe;
Mitad y mitad; sueño y sueño, carne y carne;
Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea esperanza,
Porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Luis Cernuda