Lope Vega " Resuelta en polvo ya mas siempre hermosa"

                                                              VAN GOGH (1889)

Que al amor verdadero no le olvidan el tiempo ni la muerte.
Resuelta en polvo ya, mas siempre hermosa,
sin dejarme vivir, vive serena
aquella luz, que fue mi gloria y pena,
y me hace guerra, cuando en paz reposa.
Tan vivo está el jazmín, la pura rosa,
que, blandamente ardiendo en azucena,
me abrasa el alma de memorias llena:
ceniza de su fénix amorosa.
¡Oh memoria cruel de mis enojos!,
¿qué honor te puede dar mi sentimiento,
en polvo convertidos sus despojos?
Permíteme callar sólo un momento:
que ya no tienen lágrimas mis ojos...
ni conceptos de amor mi pensamiento.

 

LOPE DE VEGA (1562-1635)

"Resuelta en polvo, ya mas siempre hermosa" es un soneto de Lope de Vega, incluido en sus Rimas humanas y divinas del licenciado Tomé de Burguillos (1634). El poema es una elegía dedicada a Marta de Nevares, su última amante, expresando dolor por su muerte y la perenne belleza de su recuerdo.                                          

Joan Margarit "En el album"

 José Manuel Ballester (Madrid, 1960) es un pintor y fotógrafo español, Premio Nacional de Fotografía en 2010, concedido por el Ministerio de Cultura de España.

Eres tú antes de irte,
cuando vivías todavía en casa.
La mirada brillante que nos recompensó.
Tu nombre se nos fue quedando atrás,
en la fotografía donde aún nos sonríes
como si todo fuese para siempre
y nada sucediera en otro sitio,
ni en la sonrisa que hoy desconocemos,
lejos de la que tiene tu cara en este álbum.
Esta sonrisa, ahora, sólo es para nosotros:
convive con las cartas, muñecas y dibujos,
recuerdos que desvela la mañana
que entra por tu balcón. A veces pronunciamos
tu nombre de una forma más joven, como antes.
Quizá de esta manera continúas aquí
y tu nombre protege los recuerdos más fieles
para vivir contigo a nuestro lado.

Joan Margarit (1938-2021)

 

La muerte de su hija Joana, , fue un evento central y doloroso en la vida y obra de Joan Margarit, quien convirtió su experiencia en poesía, escribiendo el libro Joana, un testimonio conmovedor del amor, el dolor y la ausencia, explorando cómo la literatura y el arte ayudaron a afrontar el "abismo del nunca más" y a mantener viva la memoria de su hija. Este es uno de esos poemas.

 

Mario Benedetti - Daniel Viglietti "Desaparecidos"

 

  

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio.

 

Mario Benedetti (1920-2009)

Jaime Gil de Biedma, "De Senectute"

                                 “Y nada temí más que mis cuidados”
                                                                           GÓNGORA

 

No es el mío, este tiempo.

Y aunque tan mío sea ese latir de pájaros
afuera en el jardín,
su profusión en hojas pequeñas, removiéndome
igual que intimaciones,
no dice ya lo mismo.
Me despierto
como quien oye una respiración
obscena. Es que amanece.

Amanece otro día en que no estaré invitado
ni a un instante feliz. Ni a un arrepentimiento
que, por no ser antiguo,
-ah, Seigneur, donnez-moi la force et le courage!-
invite de verdad a arrepentirme
con algún resto de sinceridad.
Y a nada temo más que mis cuidados.

De la vida me acuerdo, pero dónde está.

GIL de BIEDMA (1929-1990)

 

GIL DE BIEDMA (1929-1990)

Juan Luis Panero "Tal como eramos"

                                                                          Modigliani 1917

Ingrata la vejez, aburridos sus símbolos
- sin valor literario - demasiado previstos.
Sólo queda - cada día más rara - la sorpresa
de un inesperado momento redivivo,
como se hace un rato, mirando la televisión.
Una desgastada película de otro tiempo
- horrendo doblaje, relamidos colores-
la penetrante estupidez de los anuncios.
Sin embargo, él y ella - años después de separarse -
se encuentran en la puerta de un hotel,
en Nueva York, se reconocen, dicen alguna frase vulgar
y se separan, esta vez para siempre.
Repetida escena, banal la historia,
pero quizá, toda mi vida puede resumirse en esa imagen.
Melancolía de los sueños perdidos
- entre marcas de automóviles y detergentes -
en el cristal infinito de un insomne televisor nocturno.

Juan Luis Panero

Piedad Bonnett "Ultimo tango en Paris"

                                                    Exposicion de la Caixa Forum

Con palabras callar. Abrir vacíos

livianos como nubes donde quepan

tan solo nuestros nombres, nuestras manos.

Saber tan solo

lo que invento de ti, sin geografías

ni ayer. Y que tus sueños

pesen mas que tus pasos y tu historia.

Con palabras hilar nuestros silencios,

y volver a nacer, a estar desnudos

como Adan, como Eva, antes que vengan

a expulsarnos de nuestro paraíso.

 

Piedad Bonnett (Amalfi, Antioquia, 18 de enero de 1951) es una poeta, novelista, dramaturga y crítica literaria colombiana. Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2024)

Lope de Vega " A Luprecio Leonardo"

"David" de Miguel Angel

Pasé la mar cuando creyó mi engaño
que en él mi antiguo fuego se templara,
mudé mi natural, porque mudara
naturaleza el uso, y curso el daño.

En otro cielo, en otro reino extraño,
mis trabajos se vieron en mi cara,
hallando, aunque otra tanta edad pasara,
incierto el bien, y cierto el desengaño.

El mismo amor me abrasa y atormenta,
y de razón y libertad me priva.
¿Por qué os quejáis del alma que le cuenta?

¿Qué no escriba decís, o que no viva?
Haced vos con mi amor que yo no sienta,
que yo haré con mi pluma que no escriba.