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sábado, 28 de enero de 2017

Pablo Neruda "Pido silencio"

Van Gogh "Cafe de noche" (1888)

 

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.
Yo voy a cerrar los ojos
Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.
Una es el amor sin fin.
Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.
Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.
En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.
La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.
Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.
Ahora si quieren se vayan.
He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.
Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.
Sucede que soy y que sigo.
No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.
Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.
Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.
Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.
Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.



Pablo Neruda

viernes, 13 de enero de 2017

Joaquin Caro Romero "Sabor a frontera"






Mijail Lurionov "Desnudo Azul" (1908)



No esta dentro de ti,
pero te encierra
abrigando un altar,
conteniendo el volumen y la esencia
de una flor aplastada,
solitaria, en tinieblas.

Te sienta bien
el contacto del bello con la tela,
alumbrado tesoro de la sombra,
adaptado secreto de la huella.

Forro del pubis,
Molde de caderas,
aderezo de la carne, obstáculo feliz,
débil separación de cielo y tierra
pero con la tortura del combustible húmedo,
delgada corteza
que hace medio invisible
el surco en la pradera,
intervalo de lluvia, combada superficie
de la vegetación de una alfombra de seda,
arcaísmo genital, fungosa máscara
de las ingles, honda de amor, hambrienta
piel de gusano,
hoja de morera.

Te pones los colores del mundo
desde la irresistible siesta
que te marcan los flujos de los astros
que en soledad de estuario protestan.

De tan humana e intima
me confunde y me encela.

De encima te la quito
para que tú amanezcas
del todo para mi,
descubriendo el nirvana de esa puerta
donde tan sólo yo te tiente, me
interponga y te quiera.

Joaquin Caro Romero  (Sevilla, 1940) es un poeta y crítico literario español.







viernes, 6 de enero de 2017

Jose Angel Valente "Al norte"

Marcel Duchamp


       



        Al norte
        de la línea de sombras
        donde todo hace agua,
        rompientes,
        en que el mar océano
        se engendra o se deshace,
        y el naufragio inminente todavía
        no se ha consumado, ciegamente
        te amo.

              

               José Ángel Valente